La goccia che fece traboccare il vaso - o, per meglio dire, il calice - fu una minuscola lacrima di Barolo che, quasi incurante della gravità, decise di abbandonare il bordo di cristallo del bicchiere ben stretto tra le dita affusolate del demone Crowley per finire al centro esatto della guancia sinistra dell’angelo Aziraphale, in piedi – impettito in modo goffamente delizioso - a pochi passi da lui.

Raccontami tutto,
ma parlami piano.

"«Salvami, Barry!»
Una mano che si tende verso di te, disperata, veloce, ma colta di sorpresa.
Troppo di sorpresa.
Cinque dita che afferrano il tuo polso.
Quattro.
Tre.
Due.
Di nuovo tre, di nuovo due.
Una no, una non serve, e già sei giù."
Sono attimi. Effimeri e inutili attimi.