Non aprire gli occhi.
Sento il sangue che zampilla. Gocciola ancora sul pavimento, ed è inutile lavarlo via.
Altair respirò profondamente, e cercò nel ricordo il coraggio di affrontare la notte.
La gola di Amahd si era allargata in un sorriso nero e vischioso.

Nella polvere del campo, col sole alto nel cielo e la fronte gocciolante, Altair osservava una trottola di legno vorticare solitaria ai suoi piedi.
Ad Abbas piaceva questo gioco.
La trottola si arrestò e cadde.
“E’ un’aquila, Malik. Non vedi che è un’aquila? Non vedi le sue ali?”