Non scrissi, o lettore innocente,
pacifico e buon cittadino,
per te questo mio saturnino
volume, carnale e dolente.

Se ancora non hai del sapiente
Don Satana appreso il latino,
non farti dal mio sibillino
delirio turbare la mente.

Leggimi e sappimi amare,
se osi nel gorgo profondo
discendere senza tremare.

O triste fratello errabondo
che cerchi il tuo cielo diletto,
compiangimi, o sii maledetto.
Ormai siamo giunti alla resa dei conti, e non posso più nascondermi dinanzi a te.
Dinanzi a colui che giudica, la verità è che la speranza era stata un ottimo pretesto per chiudere gli occhi.
Non esistevano più regole.
Ma colui che non sa dominare gli istinti non è più un uomo , ma diviene una bestia.
Era questo che ero diventato..
Eppure colorando la mia vita di sangue color cremisi, credevo di portare colore al mio angelo.
Qualsiasi cosa per farla evadere dal bianco.
Quel bianco così bianco da sembrare nero.
Forse credevo che scendendo negli abissi più profondi anche il diavolo mi avrebbe ripudiato ed io, non avrei potuto far altro che salire.
Probabilmente avrei voluto solo  sfidare Dio e la mia umanità.
Ma si sa i bambini giocano solo..
sfidano il limite giocando.
io..
Ero cresciuto giocando.
Giocando a fare il serial killer, a fare il cattivo.
Giocando a torturare coloro che per me non meritavano la vita.
Giocando a fare il medico con mia sorella, donandole il frutto del mio male.
Una cosa così  malvagia poteva solo portare bene.
Il cammino del mio gioco è lungo e perverso.
Lettore potrai  tu portare sulle spalle il peso della verità?
Della mia verità?