«Quando lessi del suo trasferimento in questa campagna desolata pensai ad una copertura da parte del suo compagno, Mr Holmes».

Non sono uomo da abbandonarsi a fantasticherie romantiche – lascio questo compito al mio caro amico – ma quando udii quella voce fu piuttosto arduo anche per il sottoscritto dissimulare sorpresa ed aspettativa.

Continuai a dare la schiena all’avventore, le mani occupate con una delle arnie.

«Mi auguro che la conferma di tale informazione non l’abbia delusa, Mrs Norton».

«Sorpresa, sarebbe il temine più adatto».

Infine mi voltai, e la veletta che indossavo rese sfocata la vista della donna a pochi metri da me: probabilmente la vecchiaia stava dando i suoi frutti, dacché il cuore mi balzò in petto e non riuscii ad articolare verbo per qualche istante. 

Pensai che Watson, dopo tutti quegli anni, avesse avuto la meglio su di me, superando ogni aspettativa e privandomi  della mia identità di uomo di ferro, come lui stesso mi aveva definito: ritenni dunque che sarebbe stata una giusta vendetta non spedirgli il miele della prossima raccolta.

«Sono qui con mio nipote, Mr Holmes, e mi è sembrato opportuno far visita all’uomo più intelligente d’Europa».

«Si sminuisce: lei stessa mi ha sconfitto abilmente più di venti anni fa».

Evitai il suo sorriso con la scusa di liberarmi della varie protezioni.

«Nonostante sia invecchiato non assomiglia all’ecclesiastico che si fece trasportare ferito in casa mia».

«Io debbo invece convenire che l’aria del continente sia stata incredibilmente clemente con lei, Mrs Adler».

Mi morsi la lingua. Tuttavia lei sorrise con ancora più grazia al sentire in proprio nome da nubile.

«Posso essere così sgarbata da chiederle di discutere dell’inclemenza o meno del Tempo di fronte ad una tazza di tè?»

Tesi il braccio alla Donna, incamminandomi con lei verso casa.

Note: ci pensavo da un po'. Holmes da solo con le api mi uccide dentro. L'incontro con Irene Adler mi uccide ancora di più. Perché devo scrivere queste cose? Basta, nient'altro.
Baci
Beth