Per un attimo penso di fingere di accettare la bambola che mi ha portato in dono mio padre per farla a pezzetti in camera mia, ma poi desisto.

Le darei troppa importanza, in questo modo, meglio abbandonarla sul tavolo. Non potrei ferirlo più di così, lo so bene.

Non capisco cosa mi renda più triste in questo momento: il fatto che creda che sia ancora una mocciosa o la sua ingenuità nel cercare il mio perdono con un simile dono.

Lady è morta. E anche se so che mio padre si è accollato il compito di ucciderla per evitare che la pelliccia della mia meta-lupa finisse intorno a qualche nobile collo, non riesco a smettere di soffrire e di odiarlo.

È tutta colpa di Arya, deve sempre rovinare tutto. Anche poco fa, ha bucherellato il tavolo tentando di infilzarsi un dito col coltello, lei che pretende di tirare con l’arco e usare una spada, proprio come un maschio.

È inadeguata, dice sempre la Septa, eppure riesce a guardarmi in modo da far sentire me sbagliata.

A volte sogno che sia Arya a morire, non Lady. Poi mi sveglio piangendo e chiamandola, ma lei non risponde.

Non tornerà più da me.