Adagio in Sol Minore

Per Hina,
la mia palpatrice di culi ufficiale, ovvero la mia Furansu.
Perché litigare per uno sgorbio come Inghilterra?
Ti avrei scritto una Spamerica se non fosse
che non avevo ispirazione, perciò accontentati.
FrUseggiamo in allegria ♥

Il coro dei loro respiri spezzati si diffuse nella stanza silenziosa. I loro corpi nudi scivolavano languidamente l'uno sull'altro. Il francese accarezzava delicatamente il petto del giovane sotto di lui, posandovi caldi baci, mentre la pelle dell'altro fremeva al contatto con le sue labbra esperte.
America chiuse gli occhi, cercando i trattenere i gemiti che, prepotentemente, si facevano strada per sfociare dalle sue labbra. La sua mente era, in quel momento, completamente obnubilata, persa in un'infinità di sensazioni. Il piacere cresceva ad ogni tocco, ad ogni bacio, ad ogni sguardo incrociato, smarrito e ritrovato negli specchi cerulei del francese.
Trattenne il fiato qualche istante, quando due dita lunghe e affusolate si insinuarono in lui. Inarcò la schiena, facendo cozzare i loro corpi frementi, mentre un brivido freddo gli attraversò la spina dorsale. Il suo cuore batacchiava nel petto, irregolare, quasi indeciso su colui a cui donarsi veramente.
Con le mani chiuse a pugno strinse le lenzuola sotto di sè ed un alto gemito gli sfuggì quando la punta dell'erezione del francese toccò la sua apertura.
«A-aspetta...Francis...» farfugliò, dimenandosi appena, come a volersi sottrarre a quella successiva unione dei loro corpi ormai turgidi.
L'altro posò l'indice sulle sue labbra, scendendo indi a baciarle con infinita lentezza ed assaporando a pieno il loro sapore così dolce e mielato. Si scostò appena, riprendendo fiato da quel bacio, mentre cautamente il proprio sesso lo penetrava.
America. Cosa, esattamente, di quel ragazzo lo aveva fatto invaghire? Francis si fermò qualche istante, contemplando con muta ammirazione il corpo caldo e scosso da fremiti di piacere del giovane. Dio, dio, quanto era bello! Nessuna cicatrice, segno indelebile di guerre e dolore, lo scalfiva. I suoi occhi erano sconfinate porzioni di cielo in grado di sedurre l'animo del sognatore ardente di libertà. Erano il firmamento e l'empireo, quanto di più bello e angelico potesse esistere quaggiù sulla Terra. I suoi capelli avevano la stessa tonalità delle spighe di grano che, baciate dal sole, erano scosse da un delicato fiato di venticello estivo che portava con sè gli effluvi esotici di terre lontane.
Un nuovo gemito lasciò le labbra del più giovane, quando il compagno prese a muoversi in lui. Le spinte si fecero più vigorose e i loro bacini si mossero all'unisono in quella danza sensuale che faceva trepidare i loro corpi eccitati. I loro fiati ansimanti risuonarono alti contro le pareti della stanza e, come il più perfetto e sacro dei legami, il piacere supremo dell'orgasmo li colse all'unisono.
Nessuno dei due parlò per qualche istante. Ancora riecheggiava l'eco dei loro respiri.
Il francese si avvicinò all'orecchio di Alfred. «Je t'aime, Amerique» bisbigliò.
Un nuovo brivido fece fremere il più giovane a sentire l'alito caldo di Francis contro il suo orecchio a sussurrargli quelle parole. Schiuse le labbra, ma nessun suono ne uscì. Istintivamente, gettò le braccia al collo del francese, stringendolo fortemente a sè. Chi era, veramente, Francia, per lui? Lo stava aiutando, gli stava salvando la vita ogni giorno in quella stupida e dannata guerra contro Inghilterra. Già, Inghilterra. Era inutile negarlo, nella sua testa c'era solo lui, nel suo cuore solo lui. America lo sapeva. Francia lo sapeva. Eppure ancora lo amava. Lo avrebbe mai perdonato?
Alcune lacrime fredde presero a rigare il viso dell'americano. Si nascose il volto con i palmi e scoppiò in un pianto carico di profonda amarezza.
«I-I love...you».
Con quell'ultima menzogna, vendette l'anima al diavolo.