I
 

 
Il cielo era nero, come se qualcuno ci avessero rovesciato addosso un calamaio d’inchiostro, che si era presto diramato, assoggettando la volta celeste al suo colore scuro e traslucido. Enormi nuvole plumbee non permettevano alla già fioca luce di accarezzare la terra con i suoi raggi, privandola di quell’esigenza che da sempre aveva dato per scontata. Leggeri soffi di vento si insinuavano fra gli effimeri fili d’erba, facendoli ondeggiare al ritmo di una musica muta e macabra. Le lapidi di pietra si stagliavano dal prato incolto, spuntando come relitti di vecchie imbarcazioni, a cui il destino aveva deciso di far rivedere per l’ultima volta la luce del sole. Sentieri tortuosi e usurati dal tempo salivano per le colline tetre come serpi in cerca di una preda da poter inghiottire, ma che scappava loro appena la loro lingua li sfiorava.
Gli alberi secolari si elevavano dalla cima delle colline, i loro rami protesi verso il cielo e le foglie secche in balia dei fruscii del vento crescente, che le privava di ogni tipo di appiglio. L’odore acre della cenere era nell’aria, a simboleggiare ulteriormente l’austerità di quel luogo, dove nemmeno un’anima viva si addentrava senza motivo. Una chiesa in marmo bianco si trovava al centro del cimitero, il grande campanile che fendeva l’aria verso l’alto, come a chiedere un po’ di carità a quel dio che aveva creato quel luogo. La facciata gotica della chiesa incuteva una certa inquietudine a chi la guardava, e guglie aguzze dai colori spenti troneggiavano al fianco dell’imponente campanile. La campana d’ottone era ferma, come se ci fossero catene indistruttibili a garantire che non si muovesse e andasse ad intaccare il silenzio che assoggettava il cimitero.
Una folla di persone era radunata davanti alla chiesa, i visi malinconici e i vestiti rigorosamente neri che avvolgevano le loro membra stanche e segnate da un lutto sconvolgente.
«E che alla sua anima sia concesso l’ingresso al paradiso. Amen.» disse il prete, in piedi davanti ad una grande cassa da morto realizzata in legno scuro, probabilmente in ebano. Rimase qualche istante in silenzio, per concedere alla folla che aveva davanti di mandare l’estremo saluto alla vittima che giaceva all’interno della bara. Quel lavoro non gli era mai piaciuto, chi era lui per fare da tramite fra la Terra e il Regno dei Cieli? Con che coraggio avrebbe dovuto guardare in faccia la gente che conosceva il cadavere e dirgli che non l’avrebbero mai visto, ma che la sua anima sarebbe arrivata in paradiso, quando nemmeno lui ne era certo? L’angoscia gli montò dentro, stringendogli lo stomaco e facendogli sbattere un paio di volte le palpebre per scacciarla. Ma essa pervase, era come un parassita, che si nutriva del suo essere per prosciugarlo e privarlo di ogni emozione che fosse lontanamente felice.
Ad una goccia di pioggia cadde dal cielo, infrangendosi a terra, come aveva fatto poche settimane prima la vita di Rebecca, vittima di forze più grandi di lei.
Ginevra si strinse al braccio forte di Micaela per cercare un sostegno che le concedesse stabilità emotiva, fosse anche stato per un attimo, non le importava. Aveva bisogno di qualcosa a cui attaccarsi, un appiglio per non cadere nel baratro oscuro e senza fondo della disperazione, che non aspettava altro che la sua anima pura e immortale per colmare la sua enorme voragine. Micaela la strinse a sé, facendole appoggiare la testa sulla spalla e cercando di essere forte, quando nemmeno lei stessa ne aveva la certezza. La tristezza segnava il suo viso angelico come una maschera altera, e, in quel momento, si sentì più vicina a qualcosa di umano in tutta la sua vita.
Baciò i capelli scuri di Ginevra, cercando di infonderle una briciola di conforto, che però fu annientato dallo scudo di negatività che Ginevra aveva eretto attorno alla sua mente per proteggersi dal mondo esterno, che le aveva strappato la nonna con crudeltà e ferocia. Una lacrima salata le segnò le gote arrossate, scendendo fino al pesante abito di cotone nero che sua madre l’aveva obbligato ad indossare. La ragazza si era in primo momento rifiutata, ma la sua poca forza di volontà aveva fatto sì che le pressione di Alessandra riuscissero a farle indossare quello stupido abitino per “Barbie in lutto per Ken”, come lo chiamava la ragazza ironicamente. Era lungo appena sotto il ginocchio, lo scollo a V che metteva in risalto parzialmente il seno e le maniche lunghe, che non permettevano al clima stranamente freddo di quell’estate di infierire sulla sua salute.
Micaela, vedendo la lacrime dell’amica, usò i suoi poteri per alleviarla. Un soffio di vento appena percettibile la scostò dal viso di Ginevra, e la fece ondeggiare davanti a suoi occhi stupiti. La ragazza osservò quella piccola lacrima cristallina risplendere della poca luce che il firmamento concedeva, e le sembrò fosse l’emblema della sua vita, una minuscola lacrima in confronto ad un oceano di crudeltà, a cui bastava muovere solo un dito per annientarla. Micaela, intanto, faceva compiere alla lacrima una danza aggraziata e lenta, come se fosse un fiocco di neve. Ma Ginevra abbassò lo sguardo, non voleva che la cosa riuscisse a distrarla dal forte dolore che aveva in petto. Non lo sentiva giusto nei confronti della nonna, che meritava tutte le sue attenzioni, dato che era stata colpa sua se era morta. Colpa sua e della sua eterna maledizione, che nei secoli l’aveva sempre privata delle persone a cui teneva di più al mondo. Altre lacrime seguirono la precedente, testimoniando la consapevolezza che aveva di se stessa e del gioco di potere intrecciato alla sua vita fin dal suo concepimento.
«Ginni, cerca di essere forte…» le sussurrò Micaela all’orecchio, e la sua voce rassicurante le penetrò nella mente, ridestandola dai brutti pensieri.
La ragazza si voltò verso Micaela, inchiodandola con uno sguardo fin troppo intenso, di quelli che solo lei poteva riservarle.
«C-come faccio a essere forte…?» domandò con voce rotta, le lacrime continue che le rigavano il volto distrutto e il vento che le scompigliava i lisci capelli e che li faceva muovere come ali di corvo impazzite.
Micaela restò in silenzio, come se le parole malinconiche di Ginevra la avessero derubata della sua voce rassicurante, che non riusciva a rispondere alla domanda fin troppo vera che le aveva fatto l’amica. Sostenne a fatica lo sguardo di Ginevra, facendo appello a tutto il suo autocontrollo per non scoppiare in un pianto disperato, come già l’amica aveva fatto. Lei era una creatura angelica, discendeva dal Paradiso e da una stirpe pura come le piume candide di una colomba, e mai avrebbe dovuto permettersi di infrangere il già sottile confine fra la sua natura e quella umana. Ma Micaela era stata troppo tempo sulla terra, e ogni volta che veniva a contatto con Ginevra e con i suoi familiari, era come se si avvicinasse sempre più al mondo terreno, dove i peccati erano all’ordine del giorno e dove l’istinto comandava l’individuo, senza lasciargli nemmeno la minima forza di volontà.
A quei pensieri che ricordavano un passato lontano, sepolto da secoli di distruzione e lacrime, abbassò lo sguardo da quello di Ginevra, consumata dal senso di colpa per non essere un’amica forte come Ginevra meritava.
«Micaela, scusami…» sussurrò Ginevra cercando gli occhi dell’angelo, che però fissavano il terreno, l’unico che secondo lei meritava il contatto con i suoi occhi.
«Non scusarti, sono io che dovrei farlo...» rispose la ragazza, i capelli color del grano che si muovevano come calme onde di un mare di oro fuso. Restò in silenzio per qualche istante, l’aria sempre più intrisa della delusione che provava nei propri confronti.
Ginevra la guardava, gli occhi d’oceano alla ricerca di un sorriso familiare e confortante, di quelli che solo l’amica sapeva regalarle per placare la tempesta di sentimenti oscuri che le girava sempre più vorticasamente nel petto. Ma quel gesto familiare non arrivò, come se nemmeno Micaela avesse più la forza di regalarle. E allora cominciarono ad arrivare i singhiozzi, prima deboli e soffusi e poi, mano a mano che le lacrime le rigavano il volto, sempre più forti e colmi di tristezza e rabbia.
Al sentirli il cuore di Micaela si strinse, come se artigli oscuri l’avessero assoggettato al loro volere. Una nuova forza le cominciò a inebriarle le membra; era forte e pura, come se arrivasse direttamente da lassù, da dove il suo Signore vegliava sempre vigile su di lei, in attesa che lei avesse bisogno del suo aiuto.
L’angelo, allora, in balia della nuova forza, guardò Ginevra e sorrise, ignorando i suoi singhiozzi e le sue lacrime. Le sorrise per rassicurarla, per dirle senza parole che andava tutto bene. Le sorrise per ridarle l’amica che meritava, per restituirle tutto ciò che lei le aveva dato diventando sua amica e facendole conoscere la gioia di essere emozionata ed umana.
E Ginevra, a quel gesto, non poté fare a meno che ricambiarlo. Le sue labbra si incurvarono i quello che doveva sembrare un sorriso titubante ed instabile, come se bastasse un soffio di vento per spazzarlo via.
«Sai, una volta mi hai detto che la vostra forza arriva da qui dentro.» le disse Micaela sfiorando con l’indice il cuore dell’amica, che diffondeva per il suo corpo battiti sempre crescenti, segno della forte emozione di Ginevra.
«Io non ti avevo creduto, avevo fatto molta fatica ad accettare che una virtù celeste come la forza derivasse da un’insignificante organo umano. All’epoca erano gli inizi della missione, e ci conoscevamo da solo una decina vite, e la tua amicizia non mi aveva ancora presa così come adesso.» Micaela scosse la testa e scacciò le lacrime che le bruciavano ai lati degli occhi. «Ma ora io ci credo, ed è ora che ci creda anche tu.» sussurrò, lo sguardo intrecciato a quello di Ginevra. Nella mente di questi cominciò a farsi sempre più nitido quel ricordo, che la sua anima immortale non aspettava altro che mostrarle da molto tempo.
 

§ Germania, 9 Agosto 1321, Crepuscolo §
 

La luce del crepuscolo tingeva il cielo come una carezza infuocata, illuminando ogni cosa con il suo bagliore rosato ed intenso, e proiettando imponenti ombre sul terreno. Le sagome di due ragazze si stagliavano snelle sul tetto forato e usurato dal tempo di una vecchia casa di campagna, dove la polvere e la desolazione regnavano sovrane. Le due ragazze sedevano a penzoloni sul cornicione lacero, i vestiti da umili contadine che avvolgevano le loro membra e la brezza di fine estate che gli accarezzava i volti giovani ma allo stesso tempo centenari. Una delle due aveva folti capelli neri, che le scendevano sulla schiena legati in una treccia trasandata, e una catenina d’argento che le pendeva dalla camicia ingiallita. Fissava l’orizzonte, dove il sole si stava dissolvendo, facendo sì che l’equilibrio fra il giorno e la notte fosse rispettato. L’altra ragazza aveva profondi occhi azzurri, le sfumature violette che ne scalfivano le superficie come fossero nastri. Era intenta a intrecciare alcuni fili di grano, mentre non prestava alcuna attenzione allo spettacolo crepuscolare che aveva davanti, tante volte l’aveva già visto.
La ragazza dai capelli neri, ad un tratto, le si sedette più vicina, facendo tintinnare la catenina che portava al collo, che rappresentava due angeli leggiadri suonavano arpe d’ottone. Gliel’aveva regalato l’altra pochi giorni dopo che si era trasferita in quella piccola cittadina di campagna, dove Ginevra viveva dalla sua rinascita.
La ragazza bionda alzò lo sguardo, trovando quello della mora, che la fissava pensierosa.
«A che pensi, Ginevra?» le chiese, curiosa. L’altra tentennò qualche istante, quasi dovesse mettere ordine ai suoi pensieri per esporli.
«Al fatto che siamo davvero effimeri, in confronto alla bellezza del tramonto.» rispose ritornando a fissare il sole scemare, come se fosse fatto di granelli di sabbia, che venivano trasportati via dalla brezza della notte.
«E che non abbiamo forza in confronto a ciò, se non quella che deriva da qui.» aggiunse, portandosi una mano al cuore.
 

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