09/06/2013
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Third Star
{-What do we say to the god of death?
-Not today.}
A Game of Thrones
«Mano saldus mergaitė, hai mai visto Kostantiniyye? »
Elizaveta rimaneva sempre incantata dalle loro parole. Seduti attorno al fuoco a guardarli col volto all'insù a causa di quella spanna d'altezza che ancora non aveva raggiunto, ne ammirava i baffi curati, che brillavano alla forte luce del focolare. Ne ammirava le dita tozze e cariche d'anelli d'oro finemente lavorati. Ma soprattutto ammirava i loro racconti, carichi di parole provenienti da dovunque le loro mercanzie fossero state esposte e vendute.
Le loro parole dal suono così lontano e sconosciuto, l'incantavano come i maghi facevano con i serpenti, là nell'arabia.
«Mergautinė, Kostantiniyye è un sogno, ti dico io. S'innalza dal mare come una visione, e lì brilla. La città d'oro la chiamano i fortunati che l'abitano, ed hanno ragione. »
Ne guardava gli occhi brillare di nostalgia e posarsi lontani, oltre il fuoco e l'Ungheria stessa, verso le stelle e ciò che esse illuminvano lontano da lì.
«Se mai la vedrai, fà attenzione. Sporgiti dal ponte e fatti guidare dal vento. Lascia che la luce del tramonto ti indichi la direzione, e ammirala. Non vedrai mai più tanto splendore, mano mergina. »
E la giovane guerriera aveva creduto a quelle parole. Aveva sognato per tanto tempo le cupole dorate che si stagliavano sulle fredde acque su cui si affacciava. Aveva immaginato di sentire sulla pelle il calore del tramonto che ne faceva risplendere le mura e le guglie che le sovrastavano. Aveva immaginato di amarla dal ponte di una nave, senza mai posarvi piede. Solo uno sguardo lontano, nulla più.
E alla fine, eccola lì, Elizaveta, su una nave a solcare le acque che l'avrebbero portata in quel suo sogno, a maledire ogni mercante che le aveva riempito la testa di quegli stupidi pensieri.
Perchè nulla vedeva di dorato in quel giorno, nulla di caldo ed accogliente.
L'unica cosa che l'avvolgeva fino a spezzarle il fiato era la ferita all'addome che le pulsava, ma nulla era lei in confronto al suo vero dolore. Poteva ancora sentire la freccia squarciarle il petto, laddove nessuna ferita evidente poteva essere notata. La stessa freccia che aveva ucciso il suo pusillanime re in fuga, quella che aveva distrutto ogni traccia del suo regno, rendendola ancor più schiava dell'impero ottomano, ora le straziava la carne facendola bruciare.
E cadeva in un oblio fatto di nere fiamme senza alcuna speranza di un risveglio, in quella buia stiva, piena dei suoi gemiti e dei suoi lamenti spezzati.
E mentre si abbandonava a quell'inferno, non potè che odiare ancora quella città dorata.
Pare strano, ma la giovane sognò.
Sognò il riposo, fra sete fresche dal colore caldo. Sognò un dolore sordo che non l'opprimeva. Sognò la luce delle candele tremolare al soffio del vento, e sognò un angelo dalla pelle di sabbia e dagli occhi d'oro.
«النوم، يا عزيزي. ليس من الليل للعودة إلى هذا العالم.»
Sognò.
Ma fu solo un momento.
Note: HAHAHA. Ok, questa è pazzia pura. Perchè yep, non tocco questa fic da più di un anno, e sì, è la quarta volta che riscrivo questo capitolo (capite, la guerra fra raccontare e mostrare è stata ardua come non mai). Ma aehm. Spero di aggiornare, se a voi compiace, e magari non distanziare di tredici mesi un aggiornamento dall'altro, manco fossi DeValier. Okay, ora mi defilo, lasciando alle vostre mani questo più che mediocre capitoletto. Au revoir :'D