Quando Dean allenta la presa dal braccio di Castiel, sono ormai ben lontani dalla folla di vaganti affamati. Il minore dei due si guarda intorno con fare sorpreso, non riuscendo ancora a credere a cosa diavolo sia successo. Apre la boccca e fa per parlare, ma le parole gli muoiono sul nascere, quindi si limita a mettersi a sedere su un malcapitato pneumatico trovato a terra. Il fango li avvolge fino le caviglie, ma nessuno dei due vi fa caso più di tanto, in quanto è già un miracolo il fatto che non hanno dovuto farsi strada in una delle numerose paludi situate nel bel mezzo delle rovine di quella che doveva essere una bella e tranquilla città. 

Il luogo è accerchiato da palazzi, tutti ricoperti da muschio o con piante incolte che vi crescono attorno. Castiel si porta una mano sul naso, ancora non abituato al tanfo causato dai morti viventi, e velocemente analizza il luogo: una banca, quello che doveva essere un locale carino dove vi avrebbe felicemente fatto pranzo e uno-- due-- tre, tre palazzi. Dietro di lui sono presenti solo macerie, piante ed una sostanza rossastra ricoperta da funghi, nessuno vuole sapere se è uno zombie oppure no. 

"Ciò che è morto deve restare morto" vi è scritto su un muro disastrato, ma Cas non lo vede, in quanto gli dà le spalle. E' Dean a notare quella ed altre scritte e, silenziosamente e con aria concentrata e seria, fa scorrere gli occhi su quei graffiti disperati; "Il cibo è finito, il governo dov'è?", "Siamo diventati noi i morti viventi" e "E' questo ciò che Dio vuole?". La sua lettura però viene interrotta da Castiel che finalmente si è deciso a parlare. «Be'?» fa con tono irritato, impuntandosi nel leggere e rileggere un cartello poco più distante. Il ponte veglia in lontananza sulle loro figure. 

«Prego» risponde Dean, piegando appena le ginocchia e togliendosi lo zaino dalle spalle. L'altro lo guarda accigliato e Dean gli porge indietro le sue armi: due pistole, la doppietta, un vecchio fucile, un machete e un tubo sporco di sangue su una estremità. Assieme a questi oggetti, gli restituisce la sacca contenente il resto delle munizioni e il cibo. «Ti ho salvato la vita» aggiunge quindi rimettendosi lo zaino sulle spalle. «Quindi prego, non c'è nulla di che»

«Non ho capito bene» replica all'istante Castiel ed abbandona tutto a terra, alzandosi per fronteggiare il maggiore. «Pretendi che io ti ringrazi perché hai evitato che mi suicidassi? Svegliati, mi hai reso la vita ancora più difficile!» detto questo, afferra da terra da una delle due pistole. E' una calibro quarantacinque e la sua mano trema mentre si porta la canna sotto il mento. «Allora- Allora adesso la faccio finita qui».

Il Winchester lo osserva mentre svolge la sfrontata azione e si porta una mano su un fianco, guardandolo con un sopracciglio inarcato. «Raccontami la tua storia» gli chiede, utilizzando un tono diverso da quelli precedenti e l'altro scuote lentamente il capo, facendo un passo indietro per allontanarsi da lui e rischiando così di inciampare sul pneumatico di prima. Ma i riflessi di Dean sono più veloci e, in un istante, lo afferra per la mano destra e lo disarma, facendo cadere la pistola a terra. «Immagina se fossi caduto: avresti sparato a vuoto e magari avresti risvegliato qualche amichetto che si trova nei dintorni. Nel fare ciò, avresti sbattuto la testa a terra e probabilmente avresti perso i sensi». Tenendolo saldamente per un polso fa rimettere a sedere sulla vecchia ruota d'auto, quindi si china sulle ginocchia e lo guarda con un sorriso accennato. «A quanto pare è sempre mio compito salvarti la vita, Castiel»