He’s got the moves like Jagger

 

[Kiss me 'til you're drunk]

 

Forse avrebbe dovuto togliere quella bottiglia dalle mani di Inghilterra, due ore fa.  Forse non avrebbe dovuto levargli già la prima, nascondere tutti gli alcolici e non indulgere lui stesso nel dolce e fruttato conforto delle sue uve più pregiate. Già, perché molto probabilmente non c’è nulla di buono, e sicuramente utile alla sua salute, nell’avere Arthur che saltella sui suoi divani, né nell’essere disteso per terra senza avere la forza di sollevare nemmeno i talloni.

-E ricordati…- Inghilterra fa un ultimo balzello, prima di gettarsi di peso tra i cuscini, rischiando di slogarsi una caviglia. Il suo volto sfatto ricompare a qualche centimetro dal suo naso, gli occhi lucidi e verdi concentrati nel metterlo a fuoco.

-Ricordarmi… cosa?- riesce a bofonchiare, riuscendo a malapena a mettere una parola dietro l’altra. Arthur aggrotta la fronte, per ripescare nei meandri turbinosi nel suo cervello quello che voleva dire, prima di far sgusciare maldestramente un braccio da sotto il petto per puntarglielo addosso, l’indice che preme incerto contro la sua fronte.

-Ricordati, che sei il mio muffin!- esclama con enfasi, picchiettando il dito un paio di volte. Francia deve sgranare le palpebre un paio di volte, che non è molto sicuro di aver capito bene. Ma poi alla fine si arrende, lasciandosi andare a una risata sgangherata, e usa quel poco di coordinazione che gli è rimasta per allargare le braccia e tendergliele.

-Va bene, mia piccola madeleine-

Inghilterra storce il naso, come se fosse indispettito, poi  borbotta una sfilza di parole che Francis proprio non capisce, e alla fine rotola giù dal divano piombandogli sullo stomaco e rischiando di rompergli il naso e qualche dente ma Francia ormai riesce solo a ridere, anche se Arthur gli assesta un cazzotto su un ginocchio, a ridere a ridere e a ridere finché Inghilterra non decide che ne ha abbastanza e inizia a sghignazzare pure lui.

 

Per il mio muffin <3