The Black Sheep-La Pecora Nera.

Sherlock Holmes se n’era andato già da tempo quando il mio compagno di stanza ritornò. 
Mike stava borbottando a mezza voce qualcosa di cui riuscii solo a distinguere la parola ‘pericolo’, ma quando mi vide scosse il capo come a togliersi un brutto pensiero di dosso.
“Tutto bene, Mike?” domandai.
“John, non va bene per niente. Dov’è Holmes?” domandò poi, rendendosi conto solo in quel momento che lui non c’era. Alzai le spalle.
“È dovuto andare via, aveva un servizio da fare.” risposi. “Ma che tipo è? Lo conosci?”
“Holmes?” Mike rise. “Penso che nessuno sappia chi è veramente lui. È un tipo ombroso, John, ed è maledettamente bravo in quello che fa. Se ti stai domandando cosa fa, ebbene non lo so di preciso. C’è molta nebbia attorno a lui.” rispose Michael.
 “Perché prima dicevi che non va bene per niente?” domandai cambiando discorso e guardando Mike farsi preoccupato e guardingo, quasi come se dentro al Ministero si nascondessero mostri pronti a sbranarci.
“È la guerra, John. Si sta avvicinando il Male. [1]” mi rispose dopo essersi reso conto che nessuno ci ascoltava.
Io lo guardai incitandolo a continuare.
Lui si umettò le labbra a disagio, quindi riprese a parlare. “Perso nella tua missione non te ne sei accorto, ma a Londra si sta diffondendo il Male. Colui-che-non-deve-essere-nominato è diventato molto pericoloso e i suoi Mangiamorte si stanno facendo più determinati a portare le persone nelle loro fila.”
Lo guardai non riuscendo a credere che la situazione nella mia amata Inghilterra fosse così amara: certo anche nell’Estremo Oriente, dove avevo combattuto, c’erano Mangiamorte e altri esseri di cui aver seriamente paura, ma non pensavo di ritrovare lo stesso clima anche in patria.
“Insomma mi stai dicendo che devo ritornare nell’Estremo Oriente?” domandai in tono  scherzoso per stemperare il clima claustrofobico che si era venuto a creare.  “Ma il Governo Magico non fa niente?” domandai, nella speranza di una risposta positiva.
Mike si guardò intorno ancora più a disagio. “Cerchiamo di tirare avanti, John.”  la risposta non mi disse niente di buono. “Ma c’è qualcuno che sta facendo la cosa giusta: un’organizzazione capeggiata dal preside di Hogwarts che si chiama l’Ordine della Fenice e di cui faccio parte.” Disse orgoglioso di se stesso.
“Non sapevo che fossi un combattente, Mike.”
“Infatti: sto dietro le quinte, recluto persone proprio come per il Qudditch.” mi fece l’occhiolino.
“Se ti serve un mezzo invalido come me, io sono pronto a combattere.” dissi sicuro di me prima di scoppiare a ridere, facendo ridacchiare anche Mike: era sempre stato così, fra di noi, una volta parlavi di un argomento serio e subito dopo scoppiavi a ridere… adoravo Mike per questo suo carattere leggero e solare.
“Ti tengo d’occhio, John Watson.” Disse puntandomi il dito contro.
“Ero serio, Mike, se posso essere aiuto io ci sono.” dissi riprendendomi e asciugandomi gli occhi.
Guardai l’ora e notai che si era fatto tardi.
 “Devo scappare a casa, si è fatto tardi e la cara Mrs. Hudson avrà  preparato sicuramente qualche buon manicaretto, ciao Mike ci si vede in giro.” lo salutai con la mano, e prima che lui potesse fermarmi, ero già fuori all’aria aperta.

 Mrs Hudson aveva fatto trovare dell’ottimo porridge con mandorle tostate che mi mangiai con ottimo appetito. 
Alla fine della cena, mangiata in solitario e con la lettura di un giornale babbano come unico accompagnamento, salii in camera e scrissi una lunga lettera a Harriet, mia sorella, in cui raccontai il mio primo giorno in Inghilterra e chiesi informazioni circa il nostro governo, poi, da ultimo, porsi i saluti a lei e a sua moglie Clara.
Chiamai il mio gufo Eolo e gli feci spedire la lettera, andando a dormire molto presto.

***

Quella notte non feci il solito incubo di guerra, che facevo sempre, ma uno più strano e intimo: sognai due occhi dal colore indefinito, che mi guardavano con aria strana, e delle labbra sottili, a forma di cuore,  che sussurravano il mio nome: la voce era profonda e roca, somigliante a quella di Sherlock Holmes.
Mi risvegliai a mezzanotte sudato e tremante senza sapere nemmeno il perché… il sogno era stato breve e non era stato veramente un incubo, ma provavo comunque una sensazione di panico e dolore.
Mi alzai, sapendo che non avrei ripreso sonno, preparai il the e, con la bevanda calda in mano, mi misi alla finestra a guardare la pioggia sottile di Londra bagnare le strade e lavare lo sporco della mia città.
L’alba arrivò presto, la tazza era stata svuotata e ero già pronto ad affrontare un’altra giornata.
Un ticchettio alla finestra mi fece girare: era un gufo, ma non era il mio Eolo, quello che stava guardando all’interno; lo feci entrare e presi la lettera legata alla zampa. La calligrafia era piccola, ed occupava un solo rigo.

 
John, c’è bisogno di te. Fatti trovare davanti al livello 8 [2] fra dieci minuti. Ti spiegherò lì. MS.

Sorrisi leggendo quelle poche parole: il gioco era finalmente incominciato! 

Finii di prepararmi, presi la bacchetta dal comodino, quindi presi la Metropolvere e arrivai al Ministero tramite camino, visto che odiavo materializzarmi.
Appena arrivato vidi Michael e un altro uomo che non conoscevo: aveva capelli grigi, occhi neri e un po’ di barba malfatta sul mento. Camminavano e parlottavano fra di loro, ma non appena mi videro smisero di parlare e si fecero seri. Mi avvicinai a loro.
“John, lui è un Auror, si chiama Gregory Lestrade e sta lavorando a delle scomparse di Babbani, Greg, spiega tu. Io sono sconvolto.”
“Piacere, John, Michael mi ha tanto parlato di te. Da un paio di mesi abbiamo registrato una serie inquietante di sparizioni di Babbani. Apparentemente non hanno niente che li accomuni, per quanto possiamo sapere, e le sparizioni avvengono in maniera sempre diversa, il che non ci permette di affermare con certezza che ci sia dietro una persona o un’organizzazione metodica con uno scopo preciso, ma a peggiorare ulteriormente la situazione, proprio ieri è morto un membro importante del Ministero per cause misteriose, che lavorava al Comitato Scuse ai Babbani. Sappiamo che sei un ottimo Guaritore, ci potresti servire.” Me lo disse con il volto preoccupato.
“Gli darò un’occhiata, mi farebbe piacere essere utile.” dissi, chiedendomi come mai avessero bisogno di me: era vero che dall’accademia ero uscito con il massimo dei voti, ma ero subito partito senza esercitare, così, per non farmi venire dei dubbi, glielo chiesi.
La risposta di Lestrade mi inorgoglì. “Noi ci fidiamo di te. E poi volevi far parte dell’Ordine, quale modo migliore per iniziare se non questo?”
Aveva ragione, mi convinsi, feci un sorriso e annuì. “Bene, andiamo.”
L’aula dove si tenevano i processi era circolare, con una poltrona con inquietanti catene dove era seduta una donna morta: era giovane, non poteva avere più di ventinove anni e i capelli castani erano scomposti, con la testa che penzolava desolatamente su una spalla.
Gli occhi vitrei e senza vita osservavano senza vederla la stanza, e conservavano l’espressione inorridita che la poverina doveva aver avuto nel vedere la morte in faccia. Era vestita in modo elegante con un completo rosa, ma si vedeva che era stata torturata, e quando mi avvicinai sentii freddo, come se fosse stata congelata.
Guardai con un senso di pietà quella povera donna e poi Mike e Greg.
“La donna che viene a fare le pulizie l’ha trovata anche con i polsi legati alla poltrona. Una scena orribile.” Disse Greg in risposta alla mia occhiata.
“Come si chiamava?” domandai prima di esaminarla.
“Karen. Karen King.”  rispose Mike, io sospirai, incominciando ad esaminare la donna nel silenzio tombale che era diventata quell’aula, stavo per parlare quando una voce profonda, che conoscevo, fece sussultare tutti.
“Un omicidio, un probabile Serial Killer che tenta di ammazzare le persone più in vista del Ministero! Ah che cosa bella: deve essere Natale oggi!”
Così fece la sua entrata, zompettando, Sherlock Holmes, accompagnato da tal Anderson, un Auror che Lestrade aveva piazzato fuori alla porta e che ora parlava a bassa voce; dai suoi borbottii compresi che non era affatto felice di vedersi intorno il signor Holmes.

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