Il tuo bambino no!
Il tuo unico figlio!
Non può prenderlo, non può averlo!
Ti aggrappi disperata alle sue vesti e piangi e gemi e gridi, ma le tue urla si perdono in un silenzio ovattato.
Non può sentirti, non vuole sentirti.
Tiri la stoffa, ma è liscia come seta e sfuggevole come acqua.
Inciampi, cadi, e tra la polvere li vedi allontanarsi, il braccio protettivo del tuo Signore gli cinge le spalle come l’abbraccio di una tarantola velenosa.
Le tue lacrime cadono, si mescolano alla terra, nel fango.
Tuo figlio.
Se n’è andato.
Con Lui.
Dovresti essere contenta, dopotutto.
L’onore della famiglia.
Un altro Malfoy mangiamorte, al servizio dell’Oscuro Signore.
Ma no, non c’è niente di buono, niente di bello, niente di cui gioire.
Quello è l’Inferno.
E tu, tu sei impotente.
Come una goccia d’acqua fra fiamme ardenti.