Quanto tempo era passato? Un'ora, un minuto, un secondo, un anno? Non ci aveva neanche provato a contare, niente era più importante una volta entrati in quel posto, in bilico tra la vita e la morte: vivi fuori, cadaveri dentro. Il pavimento era freddo, provando a mantenere la sanità mentale, Lestrange incominciò ad esaminarlo. Come se quella noiosa attività avesse potuto rendere più lento il processo che lentamente i Dissennatori creavano, deciso a essere ancora utilizzabile quando il Signore Oscuro sarebbe venuto a prenderlo,. Quante erano le piastrelle? Aveva già perso il conto. Possibile che continuasse a perdere il conto, in quel posto che nient'altro era che l'intermezzo tra vita e morte?

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