La strada a tratti illuminata dai lampioni, i semafori lampeggianti d'arancione. La notte era scesa su tutta l'America, anche tra le vie pił affollate di Oakland, diventate deserte allo scoccare della mezzanotte. Tutti erano nelle proprie case, nei propri letti, sotto le coperte a sognare i proprio sogni e i propri incubi. La cittą sembrava morta, una cittą fantasma. Le anime dormienti che con il levarsi del sole si sarebbero risvegliate per l'ennesima volta, felici di rivedere la luce. Billie la notte stava sveglio. Divideva il tempo: due ore a scrivere, due ore a comporre (cercando di non svegliare i vicini), trenta minuti ad osservare il corpo della propria donna con l'anima pura che dorme, poi il resto della notte con le palpebre calate sugli occhi senza prendere sonno fino al primo raggio di sole.

I lampioni s'illuminavano anche quel giorno, i semafori si spensero, le strade erano deserte in quella cittą caduta nell'oscuritą della notte. I suoi capelli mossi, neri corvino sembravano cambiare colore sotto le luci, i suoi occhi verdi come la speranza, stavano bassi sulla strada, intimoriti dalla misteriositą che si nascondeva dietro ad ogni angolo. A volte essi erano presi da una furia repentina che esprimevano allegria. Quelle luci formavano un contorno sfumato delle sue labbra carnose e leggermente colorate di rosa, che con l'arancione delle luci e il blu oscuro della notte combinavano misteriositą. Nessun suono provenire dall'interno della cittą, solo le onde dell'oceano sbattere delicatamente sulla spiaggia deserta. Un paesaggio inquietante.
Pian piano la notte si faceva sempre pił fonda. Armstrong lasciava trapassare un po' di preoccupazione, probabilmente per come giravano le cose al mondo o per il proprio futuro ma sapeva per certo di non essere senza speranze.
"Desperate but not hopeless"