Pure Red Fire - Autobiografia
Capitolo 4 - A red moonlight

Si consiglia di ascoltare il primo movimento di ''Moonlight Sonata'' durante la lettura.


Si trova all'improvviso catapultata su un marciapiede, e dalle sue labbra escono la colazione e la merenda di metà mattina.
Schifo fuori e dentro di lei, non le piace vomitare.
Quando é di cattivo umore, però le capita, ed oggi era il caso.
Vorrebbe che al posto del vomito uscisse da lei tutto lo schifo che sente, vorrebbe uscisse il suo dolore.
Vomitare non le serve, la fa stare male ed é deleterio.
Per questo non le piace.
E dire che oggi le mancherebbe solo una cosa per stare bene.
Non è chiedere tanto, eppure é già troppo.
A volte vorrebbe accasciarsi a terra e restare là, coperta dal fango, dagli insulti, dalla sofferenza, dalla neve.
Dal freddo del ghiaccio, e fregarsene di tutto.
Ma ciò che desidera in realtà è una fredda serata d'inverno, a Cabras, su una spiaggia di sabbia chiara e fine.
La luna piena in alto, che proietta una luce pallida su di lei, e non sentire freddo, perché c'è qualcuno lì a scaldarla.
Fa maledettamente male quest'immagine.
Perché lei é sotto alla neve.
E vorrebbe essere su quella spiaggia, a guardare la luna.
Con te...
Con te che non stai leggendo, perché non se la sente di mandarti questo scritto.
E poi, le hai imposto l'addio.
Che sensazione di impotenza che prova.
Ma nonostante tutto cerca di scavarsi un passaggio attraverso quella spessa coltre bianca che soffoca i suoi sogni.
Il suo sogno.
E mentre gli occhi le si riempiono di lacrime lei rivorrebbe ciò che ha perso.
La musica cresce e si fa forza, cammina lungo il marcipiede e torna in macchina da sua madre, afferma che non c'è nulla di cui preoccuparsi, massaggiandosi le tempie.
Vorrebbe urlare, distruggere tutto e tutti con quello che pensa, invece di bruciare nel suo dolore come un pezzo di carta in un camino, nella sua dolorosa e misera fine, contorto consumato, bruciato fino a sparire.
Distrutto, distrutto da qualcosa di più grande. 
Sembrano stilettate incadescenti, come se il fioretto che le buca il petto, la pelle e il cuore fosse stato arroventato.
Lei è distrutta come quel pezzo di carta, lo vedi.
Stende impercettibilmente le sue mani verso un velo che non è più lì.
E lei lo sa che stende le sue mani a vuoto, eppure quando non tocca il velo soffre.
Fa comunque male.
Vorrebbe danzare un valzer con te, vestita di rosso, con una maschera in viso, e dirti che ti ama, poi voltarsi ed andarsene in mezzo alla folla, correre via per il timore di essere raggiunta e di dover ancora e ancora soffrire.
Le bruciano gli occhi, trattiene le lacrime.
Tanto arriverà un momento in cui potrà sfogarsi e piangere.
Vorrebbe essere lì fuori, alla luce della luna, vorrebbe che i suoi raggi si adagiassero sui suoi capelli e tingessero tutto di rosso.
Vuole tingerti col suo dolore, dato che quando ti ha tinto col suo amore è stato inutile.
Lei è consapevole del male che si sta facendo, ma non sa come fermarlo, la tormenta, giorno e notte.
Fa freddo.
Lei rivuole indietro il calore.
Per quanto l'azzurro ghiaccio sia bello e perfetto, lei desidera avere di nuovo dentro sè quel rosso fuoco che tanto le appartiene.
Non tornerà mai più.
Non tornerà mai più.
Non tornerà mai più.
Datele qualcosa per cui sperare, vi prego.
Ridate la vita a quella ragazza.
So che non potete, mi scuso.
Non importa, farà finta che non sia niente, o almeno ci proverà.
Non ce la farà, ma forse starà meglio, prima o poi.
Ridatemela.
Ridatemela, solare come prima.