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Non c’era più nulla sulle colline di Archen.

L’erba, gli alberi, le piante: era stato tutto spazzato via da quel fuoco che ancora innalzava lingue rossastre e colonne di fumo nero nel cielo, e che aveva incenerito qualsiasi cosa trovasse sul proprio cammino.

Era stato il grido della morte a risuonare in tutta Narnia quando la strega aveva lasciato libero sfogo al dolore che la perseguitava da una vita intera: ed ora il suo corpo ardeva, libero, in mezzo a quell’inferno da cui non si sarebbe più sottratta.

Non provava dolore né piacere, soltanto la stranissima sensazione di non essere più né carne né respiro: era qualcosa di diverso, ora, era il fuoco stesso che ardeva per consumare la maledizione di Jadis nella sua furia purificatrice.

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E così è questo morire. Non è poi così male, dopotutto.

“Oh, no. Questa non è la morte, mia cara.”

Cosa…

“Puoi ancora tornare indietro.”

…Jadis.

“Perché continui a odiarmi, bambina? Siamo sangue dello stesso sangue, tu ed io.”

Non tornerò indietro. Non tornerai a Narnia.

“Sei coraggiosa, mia piccola, ma ti stai sacrificando per qualcuno che ti ha rifiutata.”

Non importa.

“Non importa? Il tuo principe, l’uomo che ami? Tuo fratello, la tua cara mezz’elfa, le ninfe? Peter? Non valgono nulla per te, Siria?”

È per loro che non tornerò indietro. Morirò, e tu con me.

“Sei una sciocca. Guarda la forza che hai dentro, guarda che cosa sei: potresti essere potente, invece ti stai sacrificando per qualcuno che ti odia.”

Io non ti lascerò vincere.

“Ma io ho già vinto, non capisci? Ho vinto nello stesso momento in cui hai cominciato ad usare la magia, anni ed anni fa.”

No. Io non sono come te.

“E allora cosa sei? Chi sei, Siria, figlia di Zaira la strega, erede della magia di Jadis?”

Io sono una strega.

“Lo ammetti, finalmente.”

Ma… sono anche Siria.

“Oramai è troppo tardi. Non puoi conciliare più nulla, puoi solamente arrenderti a me.”

Sono entrambe le cose… e nessuna delle due è malvagia.

“Tu sei una creatura del male, come me. Rassegnati.”

No. Non è vero.

“Sei figlia della morte. Non ha senso combattere contro la tua natura.”

Io sto combattendo contro di te, non contro me stessa.

“Muori, allora. Brucia nel tuo stesso sciocco sacrificio, ma Narnia sarà perduta lo stesso, un giorno, e tu non sarai lì a proteggerla.”

No.

“Permettimi di spazzare via Telmar, Siria. Permettimi di tornare, e sarai Regina per sempre.”

Con tutta la cortesia di questo mondo, Jadis: vai all’inferno.

“Tu sei l’inferno, traditrice.”

No. Io… io sono soltanto Siria.

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E, quando quelle ultime parole rimbombarono con forza nella sua mente, nel suo cuore una nuova pace prese il posto del tormento.

La tenaglia che le aveva serrato l’anima in una morsa terribile allentò finalmente la sua stretta, e le permise di respirare appieno per la prima volta in vent’anni.

La sentì sciogliersi, la sentì farsi flebile e lontana dentro di sé. La sentì dissolversi, spargersi come polvere nel vento, come cenere in un fuoco che non bruciava più ma che accarezzava, cingeva, confortava.

Fuoco che era la sua pelle, fuoco che era la sua carne.

Fuoco che l’aveva resa cenere e da essa le aveva permesso di risorgere.

Fuoco che aveva schiuso le ali della fenice che lei era nata per essere.

La schiena cominciò a formicolarle, dandole la meravigliosa sensazione di avvertire nuovamente il proprio corpo: carne, ossa, muscoli, era di nuovo tutto vero, era di nuovo tutto lì e lei non era più soltanto un fuoco indefinito che consumava se stesso.

Sorrise, sentendo le labbra distendersi ed i muscoli tirare: era stremata, ma non per questo si sarebbe negata il piacere di vivere appieno la bellissima sensazione di cui il suo corpo si stava riempiendo.

Si lasciò scivolare con grazia in ginocchio, mentre le fiamme si esaurivano lentamente e lasciavano il suo corpo nudo e intatto fra la cenere che la sua esplosione aveva sostituito alla lussureggiante vegetazione delle colline alla base del monte Pire.

Lingue rossastre la cinsero in un abbraccio dolce, materno, accarezzandole la guancia e portando via le ultime lacrime commosse che Siria non era riuscita a trattenere: si sentì riempire di tenerezza e di gioia, quando riconobbe il profumo suadente e familiare, nonostante tutto, di una persona che aveva perduto tanti anni prima.

Mamma…

Il fuoco parve sorridere con lei, mentre delicate dita di lava le disegnavano circoletti affettuosi sul viso.

Sono fiera di te, mia piccola Siryn, mia dolce bambina. Sono sempre stata fiera di te.

Siria gioì di quelle parole, lasciandosi cullare in quell’amorevole stretta fino a che non sentì i propri sensi abbandonarsi all’oblio della stanchezza e della pace.

Per la prima volta, nel cielo limpido della sua pelle candida, le ali rosse della fenice poterono spiegarsi in tutta la loro magnificenza, respirando finalmente l’aria fresca della libertà.

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