Ashetar si alzò dopo l'ennesima notte alla luce della luna, ormai calante. L'alba, pallida e rosa, sorrideva completamente indifferente al destino umano. Aainmar era già in piedi, e preparava da mangiare.
«Ho come l'impressione che l'autrice si sia completamente dimenticata della nostra esistenza», gli disse l'amico appena gli si avvicinò. «L'avevo pensato anch'io, Ashetar. Credo semplicemente che non abbia la più pallida idea di cosa scrivere su di noi». Aainmar si sedette davanti al fuoco con il quale aveva cucinato la carne e le verdure. «D'altro canto non è che facciamo niente di particolarmente interessante... forse dovremmo vivacizzare la situazione, sai... tipo Brokeback Mountain...». Ashetar lo fissò turbato. «Tu credi?...» rimase pensieroso per un attimo, poi sembrò focalizzare qualcosa che lo turbò. «MA SEI SCEMO?! Non esiste!»
Aainmar rimase a fissare il fuoco per un po', mentre l'amico si allontanava a grandi passi verso il fiume, per rinfrescarsi e togliersi quell'agghiacciante immagine dalla mente.