Christa sentì su di sè il suo sguardo, mentre restava immobile; la mano chiusa a pugno contro al petto e il cuore che batteva veloce sotto le dita.
Ymir la stava osservando, ne era certa, lo percepiva chiaramente anche senza voltare la testa e incrociare il suo viso aguzzo, vero. Poteva riconoscere la sensazione familiare che gli occhi inquisitori della donna le procuravano, come ignorare la cosa?
Ma Christa non si girò per fuggire, non abbandonò quella pericolosa posizione per farsi strada nella tranquilla routine della polizia militare.
No, Christa non avrebbe sfruttato in suo favore l'occasione¹ concessale dalla compagna, non l'avrebbe fatto, se questo fosse stato a discapito della salvezza di lei, di Ymir. Non l'avrebbe fatto e infatti non lo fece, rifiutando la possibilità di condurre una vita tranquilla, una quotidianità senza Ymir ― una spensieratezza immeritata.
Christa serrò le labbra, contrasse i muscoli della mascella e cercò di cucirsi in volto un'espressione determinata, mentre i piedi rifiutavano di muoversi.
No, Ymir, non me ne vado, parevano gridare gli occhi celesti, umidi di pianto.
«Sono solo un po' di lacrime, trattienile.»²
La voce di Ymir in qualche modo la rassicurò, nonostante il tono schietto e rude avrebbe ferito chiunque altro. Quelle parole nascondevano dell'altro, sentimenti segreti, emozioni note solo a loro: quello era un nuovo inizio, l'ennesimo. La sua nuova vita con la Legione stava per cominciare e doveva stare pronta. Basta lacrime, basta debolezze, vivi, di questo risuonava la voce della compagna d'armi e d'amore.