Note:
Quello che state per leggere non è altro che il primo "lavoro" di una raccolta di mini OS o flash che scriverò basandomi sulle mie poesie preferite. La poesia qua citata è 'Ho sceso, dandoti il braccio' di Pablo Neruda ed è assolutamente una delle mie preferite.
Questa è una OS abbastanza breve in cui ho puntato tutto su l'argomento dell'assenza, che mi sta molto a cuore e che la poesia mi trasmette in maniera spropositata. Spero vi piaccia.                                                                                                                                                            


                                                                                                                                                Ho sceso, dandoti il braccio, almeno un milione di scale
                                                                                                                                                              e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino.
 

 Ci sono cose che si incollano alla pelle e, anche provandoci in tutti i modi, non c’è modo di lavarle via come si fa con le macchie.
Un po’ come l’assenza, o come un sacco di cose.
 
L’assenza è capace di incollarsi alla pelle o alle pareti interne delle persone. Nessuna delle due cose è peggio dell’altra perché, l’assenza di per sé, fa male in ogni caso.
Lo sa bene chi si sveglia da solo in un letto troppo freddo e troppo grande per una sola persona, lo sa bene chi apparecchia ancora per un numero che ora è diminuito, chi parla da solo dimenticandosi per un momento di esserlo davvero.
Lo sa bene Harry che apparecchia ancora per due, che parla da solo di continuo, che prepara ancora una quantità industriale di caffè la mattina. Lo sa perfettamente, come sa perfettamente che a quel tavolo ci si siederà da solo sia per il pranzo che per la cena, che quando parla nessuno lo sta davvero ascoltando e che il caffè finirà rovesciato nel lavandino una volta sera, come succede tutti i giorni. Come succede tutti gli anni.
Ne ha contati tre, Harry, di anni. Tre anni che ripete le stesse cose di una vita che ormai non è più sua, una vita che prima affrontavano in due.
Anche se adesso ha un lavoro più rispettoso ed interessante, nuove cerchie di amici e un ufficio tutto suo dove poter ascoltare musica indie a tutto volume, quando torna a casa, tra quelle quattro mura che raccontano ancora di momenti trascorsi ormai da troppo tempo, ricade in sé stesso e in quel buco nero che sono i suoi pensieri, distrutto in piccoli pezzi che non riesce ancora ad incollare.
Solo tra quelle pareti riesce a liberare quella parte di sé stesso incatenata tra le ossa, soffocata da una sofferenza che non vuole saperne di affievolirsi. Un’assenza che pesa sulla pelle e su ogni centimetro del suo corpo e del suo essere, ricordandogli dell’imminente vuoto che non riuscirà più a colmare.
Sono tre anni che forza sorrisi e prova a dimenticare, fingendo che la sua vita sia davvero perfetta come tutti credono, ma nessuno sa che a fine serata finisce per addormentarsi con il cuscino stretto tra le braccia così forte da sentirle dolergli. Un cuscino che ha perso gli odori di quello che ora è solo un ricordo lontano e irraggiungibile, restando così un semplice ammasso di piume inodore.

 
                                                                                                                                                                    Anche così è stato breve il nostro lungo viaggio.
                                                                                                                                                                                Il mio dura tuttora, né più mi occorrono
                                                                                                                                                                                 le coincidenze, le prenotazioni,
                                                                                                                                                                                  le trappole, gli scorni di chi crede
                                                                                                                                                                                  che la realtà sia quella che si vede

 
Ci sono 12km e 5 metri da casa sua al cimitero del paese. Tratto che Harry non ha mai percorso, per sua scelta o per ribellione, non fa differenza. Ci sono invece 287km e 100 metri da casa sua a quella piccola spiaggia in cui ha conosciuto Louis, una notte d’estate sotto ad un cielo talmente stellato da fare male agli occhi. Non va nemmeno lì, da così tanti anni che ha perso il conto. Forse non vuole ricordarselo o forse semplicemente evita. Ha trovato una vecchia foto di quella sera, una volta, e gli è sembrato di sentire il nastro dei ricordi riavvolgersi sulla sua pelle, catapultandolo in qualcosa che gli ha fatto ancora più male della semplice assenza.
 
Il tempo continua a scorrere tra quelle strade che li hanno visti ridere e tra quei muri pitturati con cento colori che hanno avuto la fortuna di improvvisarsi spettatori del loro amore, forse ancora più colorato.
Niente si ferma e il tempo continua a scorrere con le sue lancette quasi frettolose di terminare il loro milionesimo giro. Tutto cambia e niente rimane immutato, solo Harry.
Harry con il suo dolore, con le sue fobie, le sue strambe abitudini e con una casa ora silenziosa e senza vestiti in disordine.
Lo stesso Harry che fuori da quelle mura sembra sicuro di se stesso e pieno di sogni da realizzare, impilati tra le scartoffie del suo formale e spazioso ufficio con la scrivania enorme, come l’aveva sempre desiderata. Una scrivania ordinata e dal vetro lucido, con una foto in un angolo che non ha il coraggio di togliere.
 
Non smette mai di parlare e di raccontare la sua giornata, una volta varcata la soglia di casa. Parla all’aria e ai muri che non hanno più momenti felici da osservare in silenzio, è vero, ma è certo che Louis lo senta perché ha promesso di non lasciarlo mai e ha sempre mantenuto le sue promesse. Anche se al ‘mai’ e al ‘per sempre’ non ha mai creduto, nemmeno da bambino e nemmeno ora che di anni ne ha decisamente di più, l’ha fatto solo con Louis perché era semplicemente Louis.
 
Ricorda alla perfezione tutti i momenti passati con lui e tutte le avventure condivise, fra risate e occhi liquidi dalla felicità. Sono lontani quei momenti felici, eppure Harry torna a riviverli ogni momento della sua vita, riassaporandone la consistenza ormai consumata e sorridendoci sopra.
Ci sono ricordi che lo soffocano e che spingono quel tasto dolente che è la realtà, facendo rivivere nella mente del riccio il momento in cui ha perso ogni cosa. Perché, Louis, alla fine, era ogni cosa.
L’essenziale per svegliarsi la mattina e correre a lavoro sorridendo, per affrontare le difficoltà al meglio e con la forza raddoppiata e quel poco necessario per fargli notare, ogni volta che incontrava i suoi occhi, che se aveva lui non poteva desiderare altro.
 
Si rifiuta si aprirsi a qualcun altro e di cercare una soluzione per colmare quel vuoto persistente che lo accompagna in ogni momento della giornata. Gli basta pensare a Louis per affrontare la vita a testa alta, immaginandoselo affianco come nelle migliori delle illusioni.
Si limita ad aggrapparsi ai ricordi usandoli come colonna portante per sé stesso che, senza il suo amore grande, fatica a reggersi in piedi da solo.

 
                                                                                                                                                                 Ho sceso un milione di scale, dandoti il braccio
                                                                                                                                                                 Non già perché con quattr’occhi forse si vede di più
                                                                                                                                                                    Con te le ho scese perché sapevo che di noi due
                                                                                                                                                                         Le sole vere pupille, sebbene tanto offuscate,
                                                                                                                                                                               erano le tue.
 

Ma, i ricordi, non sempre bastano.
L’acqua marina pizzica la pelle di Harry mentre, sovrappensiero, fissa un punto indefinito sulla riva della spiaggia.
Il sale marino accelera la guarigione delle ferite, così dice la gente. Anche se la gente dice tante cose, a questo, Harry, ci ha sempre creduto. Tutte le ginocchia sbucciate da bambino, il mare le ha sempre guarite. Magari con un po’ di bruciore iniziale nel far scontrare il sale con la ferita aperta, ma poi il dolore si affievoliva sempre, per lasciar spazio, con un po’ di pazienza, ad una cicatrice.
Un po’ come la vita, alla fine. Sempre doloroso il dolore e ancor di più l’impatto con la realtà, ma col tempo passa. Come il sale sulle ferite. Ferite che Harry ripercorre sempre con le dita, ricordandone l’origine con un vago sorriso per la sua  maldestra distrazione.
Pensa a questo mentre continua a fissare quel punto sulla riva, lo stesso punto in cui, sei anni fa, ha conosciuto Louis. Mente lo fa, riesce a sentire il sale sulla pelle, eppure la ferita che vuole risanare, non vuole saperne di chiudersi e cicatrizzarsi.
Chiude gli occhi e ripercorre con la mente tutti quei ricordi appesi a fili immaginari che, col passare del tempo, si spezzano e volano via. I ricordi nella sua mente che si affievoliscono col passare del tempo e più il tempo passa, più il dolore aumenta e il sale marino non fa effetto.
Sorride ancora a quel punto della spiaggia e si immerge completamente, lasciando che l’acqua lo travolga con le sue onde piatte, sotto ad un celo senza nuvole e ad un tramonto così arancione da fare male agli occhi. Continua a sorridere anche quando sente che l’aria nei suoi polmoni non basta. Sorride e basta tra le onde che si infrangono su quella spiaggia che ha visto un amore crescere.
L’ultimo secondo di ossigeno e poi solo la voce del vento che, ora,  ha una nuova storia d’amore da raccontare tra una folata e l’altra.