Tony Stark sente l’impellente bisogno di un drink, di quelli come si deve, preparati con il meglio del meglio che tiene stipato nel mobile bar di casa sua.
Sta ponderando la possibilità di scrivere un sms a Banner per fargli sapere che finalmente metterà le mani sul braccio meccanico del Soldato di Inverno - quel braccio è stato il loro argomento di conversazione preferito, una volta terminata la maratona di Breaking Bad. Nel fascicolo che hanno letto, non c’erano molte spiegazioni tecniche al riguardo e loro hanno passato serate interminabili a cercare di indovinare quale tipo di tecnologia lo rendesse così figo.
Perché il braccio è una figata. Il tizio a cui il braccio è attaccato, beh…
Se potesse avere il suo drink forse riuscirebbe a mettere meglio a fuoco i propri pensieri al riguardo. A guardarlo, un po’ gli ricorda il caro Rogers di due anni prima: un ragazzone dall’aria sperduta, con occhi da cucciolo che stenderebbero un intero esercito di maestre di scuola - e fa ancora più tenerezza di Rogers, perché, questo bisogno dirlo, ne ha passate di peggiori. E merita di avere la sua parte nel prendere a calci in culo l’HYDRA, o quello che ne resta, o quello che è diventata adesso, e per fare questo merita di essere preservato in salute - sia fisica che psichica, possibilmente.
Ecco, è il momento in cui Tony si scopre intenerito e protettivo verso il Soldato di Inverno che prende atto di quanto grande e urgente sia il suo bisogno di avere quel drink.
Sono cose che provengono da una parte del suo cervello di cui lui non conosce i meccanismi.
L’altra parte del suo meraviglioso cervello da milioni di fatturato annuo gli ripete che, ehi, quello è pur sempre il tizio che ha provocato l’incidente in cui sua madre e suo padre hanno perso la vita. E poi, la voce della sua coscienza, che ha preso a parlare con il tono pomposo di Captain Teddy Bear, rimarca un concetto che nessuna coscienza potrebbe ignorare: non era in sé quando è successo.
“Tu potresti forse incolpare te stesso di tutte le cazzate che hai fatto da ubriaco?”
“Non è mica la stessa cosa. Ma mi piace sentire la voce di Rogers che dice parolacce”
“Sei grosso con l’armatura, tolta quella che cosa sei?”
“Eh no, caro il mio grillo parlante, questo è giocare sporco”.
Che razza di coscienza di merda dev’essere una che gli riporta alla mente la domanda che più di tutte lo ha tormentato dopo la battaglia di New York?
Steve Rogers gli tiene aperta la porta per lasciarlo entrare nella stanza dove il Soldato se ne sta a riposare.
Maledetto sia Captain America e il suo cuore senza macchia e senza paura. E maledetto sia il musetto da coniglietto del suo amico smemorato.
Il Soldato socchiude gli occhi velati di stanchezza e guarda Tony mentre appoggia il laptop sulla scrivania sgangherata in un angolo della stanza. Non cerca lo sguardo di Steve per chiedergli se sia tutto a posto, sembra essere fiducioso, o forse è solo rassegnato.
«Dobbiamo tornare in America» dice, dal nulla.
«Come?». Steve si ferma ai piedi del letto.
«L’Hydra è a Boston - almeno, spero che sia proprio Boston»
«È tipo un delirio da shock post-traumatico, una visione mistica o cosa?» chiede Tony, cominciando a estrarre gli attrezzi del mestiere dal suo zaino.
«Me lo ha detto lo scienziato che ho incontrato nella palazzina»
«Quale scienziato?». Steve sembra essersi perso qualche passaggio - tipico di lui, del resto.
«È una lunga storia. Dobbiamo tornare in America»
«Mi piace l’idea, almeno giochiamo in casa» replica Tony. Estrae un palmare targato Stark e manda un messaggio a Happy, che gli faccia avere quanto prima il suo aereo. «Ma prima di una dozzina di ore non ce ne andremo da qui, anche i miei aerei hanno le loro tempistiche. Intanto, diamo un’occhiata a quel braccio».
Il Soldato volta il capo sul cuscino, nella sua direzione
Ragazzo, devi farti una doccia e mangiare qualcosa…
Ragazzo un corno. Quanti anni ha, novanta, novantacinque?
«Grazie, Stark»
«Sì. Ora che abbiamo avuto un altro assaggio della buona educazione degli anni Quaranta - come se Rogers non ce ne abbia già fatto fare indigestione - dimmi una cosa, Jon Snow, come ti chiamano i tuoi amici vecchi e nuovi?»
«Pare che a Steve piaccia Bucky»
«Tutto questo è molto romantico».
Tony muove le dita come un pianista che si prepara a eseguire un assolo. Passa il palmare per tutta la lunghezza del braccio e aspetta che il dispositivo faccia i suoi rilevamenti.
«Ha pure i sensori tattili, wow, non ci siamo fatti mancare niente» esclama, senza badare a quanto la sua voce stia suonando improvvisamente stridula.
«E non suona con i meta detector. Ma non ti saprei dire come»
«È per un dispositivo che genere un campo elettrostatico che…» Tony guarda prima Bucky, poi Steve. «Non importa, tanto voi non parlate la mia lingua. Ah, dov’è Banner una volta che poteva essere utile!».
Sfiora con la punta di un sottilissimo cacciavite una placca a metà della curva del bicipite artificiale, le parti del braccio si sollevano come lo sportellino per le pile di un giocattolo a batteria. Tony guarda all’interno come se fosse la cosa più bella che abbia mai visto - è sicuramente una delle cose più belle che abbia mai visto, anche se Pepper detiene il primato assoluto. 
«Oh, alla fine è una sciocchezza» esclama, scrollando le spalle e fa cenno a Steve di avvicinarsi e guardare. Il Capitano sembra provare una sottile repulsione per quel macchinario, forse perché pensa al motivo orribile per il quale è stato costruito, ma la nasconde bene.
 «Ogni tanto, se lo si usa troppo senza manutenzione, i fili si accavallano a causa dei movimenti e creano dei falsi contatti che non fanno arrivare la giusta forza alle dita della mano e alla parte tra il gomito e il polso. Se io ora faccio così…».
Tony sposta due fili grigi proprio come vene. Si sente un leggerissimo ronzio elettrico e il Soldato si contrae e si morde le labbra per non urlare.
«Nervi ed elettricità, una pessima combinazione» conclude Tony con noncuranza. Steve sbuffa, dilatando le narici e lo guarda in cagnesco. «Un attimo di pazienza, Bucky, e sistemo tutto»
«Credo che vada disattivato il collegamento con l’innesto nella spalla, prima» dice il Soldato, ostentando tutta la calma e la pazienza di questo mondo - educazione stile anni Quaranta, neppure decenni di crioterapia possono levartela dalla testa.
Certo che va disattivato il collegamento con l’innesto nella spalla, lo sa benissimo, lo aveva capito ancora prima di aprire quell'affare. Ma Tony Stark ha bisogno di mezzo minuto di vendetta, poi dopo tornerà a preoccuparsi di quanto tenero e bisognoso di protezione gli riesca a sembrare il povero caro Bucky ora che si sta dedicando ad attività più costruttive dell’omicidio seriale su commissione.
Incurante delle proteste di Steve e dei gesti di dolore del Soldato, Tony finisce di sistemare i fili e poi richiude gli sportellini.
«Non penso che gli ingegneri dell’HYDRA non si fossero accorti del problema» dice dopo qualche minuto, continuando a guardare il braccio e a leggere le informazioni ottenute dalla scansione con il suo palmare. «Credo che lo abbiano lasciato così per fare in modo che tu avessi sempre bisogno della loro manutenzione e non ti facessi venire idee da adolescente in piena fase di ribellione. Ma prometto che appena torniamo a casa, do una sistemata alla faccenda».
Il Soldato lo guarda senza dire niente, la fronte ancora velata di sudore per il male sopportato.
«Signore, il decriptaggio dei file che aveva richiesto è completo» trilla la voce di Jarvis dal laptop appoggiato alla scrivania.
«Sii gentile, Capitano, passami quell’affare».
Steve lo guarda con un’alzata di sopracciglia, ma obbedisce. Tony si appoggia il computer sulle ginocchia e apre le cartelle di dati ora finalmente accessibili.
Sente su di sé gli sguardi degli altri due nella stanza, si rende conto che la sua espressione si sta facendo sempre più preoccupata e cupa.
Porco cazzo!
Spalanca gli occhi e alza la testa di scatto.
«Chiama gli altri, Steve» esclama, atterrito. Stavolta non c’è nessuna ironia, nessuna traccia del suo tono dispettoso e petulante. Il Capitano registra subito la gravità della situazione.
«Cosa è successo?» gli chiede.
«Quei dannati figli di puttana…».