IT'S NOT OVER 'TILL YOU'RE UNDERGROUND

You catch these killers by getting into their heads, but you also allow them into your own.



 

Johnny poteva affermare – con certezza assoluta – che al 7x di Avenged Street non ci si annoiasse mai.
Oltre ad avere un coinquilino stravagante e decisamente pazzo (e già questo movimentava le sue giornate), c’era sempre un caso a cui stare dietro.
Era il braccio destro di Sullivan, ormai tutti li consideravano un duo.
Cosa molto strana, per lui, poiché aveva sempre fatto la sua scena da solo. Era sempre salito su quel palco senza qualcun altro accanto, e il fatto di avere una persona come Jimmy Sullivan al suo fianco era decisamente una novità.
Non mancavano, però, i litigi.
Si poteva dire che il settanta percento delle giornate, Johnny e Jimmy litigavano.
Ma erano più litigi che cadevano sul comico, ed erano veramente poche le volte in cui si apriva un dibattito completo della discussione.
Praticamente si svolgevano con Johnny che lo rimproverava di qualcosa e di Jimmy che sospirava, fissandolo con uno sguardo annoiato.
Ah, c’era anche da dire che era sempre Johnny che usciva per fare la spesa, per pagare le bollette e tutto il resto.
Non che Jimmy facesse qualcosa di costruttivo. Ogni volta che si svegliava, o lo trovava in cucina che faceva qualche esperimento, o dormiva ancora nella sua camera. Non che dormisse poi molto.
L’aveva notato qualche giorno dopo essersi trasferito; se ne stava tutta la notte sulla sua poltrona, si dondolava sui talloni e pensava, pensava, pensava.
Molte volte a delle soluzioni per i casi, ma altre volte entrava nella sua playlist mentale. Cosa intendesse, Johnny non lo sapeva.
In poche parole, la sua vita era passata dal noioso a qualcosa che non sapeva neppure definire.
Come poteva definire il suono della batteria alle tre di notte, i cadaveri che doveva esaminare, ormai, sulle scene del crimine, mentre Jimmy snocciolava le sue teorie e deduzioni sull’omicidio? 
Johnny si sentiva vivo.
Quello che aveva detto Brian era vero, aveva trovato il suo campo di battaglia, la sua medicina.
Un amico.
Ecco cos’aveva trovato.
Ma Jimmy, quell’uomo che sosteneva di essere un sociopatico iperattivo, cosa lo riteneva? Un collega? Un coinquilino? Un conoscente?
Aveva parlato con molte persone che lo conoscevano da più tempo di lui, e nessuna di esse l’aveva mai visto con qualcuno che potesse chiamare amico.
Jimmy sembrava una persona molto triste, all’interno.
Per esempio, non aveva speso neppure una parola sui suoi genitori o sulla sua infanzia, e Johnny non aveva nemmeno l’intenzione di chiederglielo, anche se gli sarebbe piaciuto.
Se non ne parlava c’era un motivo, no?
Alla fine di tutto, Jimmy Sullivan era il mistero più complicato che Johnny Seward avesse mai provato a risolvere.
 
 
 
 

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La parola cannibale aveva sempre fatto venire i brividi a Johnny.
Non che si spaventasse con poco. Aveva affrontato la guerra per tredici anni, aveva impugnato delle armi e fatto fuoco, aveva ucciso delle persone. Certo, non per sua volontà – lui era un medico, dannazione, le persone le salvava – ma non si può neppure negare che non l’abbia fatto.
Però, il cannibalismo era sempre stato qualcosa che l’aveva terrorizzato a morte. Fin da quando suo fratello Frank gli aveva letto Il GGG, il famoso romanzo di Roald Dahl. Benché quelli fossero giganti, e che, prima di tutto, quello fosse solamente un racconto di fantasia, il solo pensiero che ci fossero persone che mangiavano altre persone gli faceva accapponare la pelle dal terrore.
Da piccolo aveva sempre avuto paura di essere mangiato, per questo si nascondeva sotto il letto ogni volta che sentiva dei passi nel corridoio. Frank lo aveva rassicurato più e più volte, spostando le coperte e facendogli spazio, abbracciandolo, mentre gli sussurrava che andava tutto bene, che era lì con lui. Allora Johnny si tranquillizzava, e si addormentava di botto, dimentico dei cannibali e dei giganti che non erano come il GGG.
Per questo, quando Jimmy aveva pronunciato quella parola, non si era trattenuto dallo rabbrividire.
“John, hai paura”, gli fece notare il suo amico – ormai lo erano, no?
Il medico deglutì. “L’idea di dar la caccia ad un cannibale non mi fa impazzire di gioia”, ammise.
Jimmy socchiuse gli occhi, osservandolo. “Ti sei sempre portato dietro questa paura. Lo riesco a vedere da come sei rabbrividito al solo sentire la parola ‘cannibale’”, continuò. “Forse è cominciato tutto quand’eri piccolo, o sbaglio? Molti bambini hanno paura che gli succeda qualcosa .. tu avevi paura di essere mangiato, dico bene? Beh, non posso certo dire che sia una paura idiota, ce ne sono di molte altre che ti fanno sbellicare dalle risate, per quanto sono ridicole”.
“Potremmo smetterla di parlare di me?”.
Fece una faccia confusa. “Non stiamo parlando. Io sto parlando. Quindi non vedo come questo .. oh, capisco. Hai un brutto rapporto con questa paura. Vuoi sentirne parlare il meno possibile e vuoi ignorare il fatto che tu ti stia, mh, come dire .. terrorizzando a morte”, ghignò. “Beh, John, ti voglio ricordare che questa è solamente un’ipotesi. Una strabiliante ed eccitante ipotesi! Non mi sono mai imbattuto in un cannibale, sai?”.
“Mh .. non vedo l’ora!”, ironizzò John.
Un silenzio pesante cadde nella stanza. Si sentiva solamente il rumore delle pagine  di giornale che si voltavano e gli ingranaggi nella testa di Jimmy, che era perso in qualche sua riflessione.
Si sentì il trillo del telefono. Le lunghe dita affusolate del detective raggiunsero l’iPhone, sbloccando lo schermo e leggendo avidamente il messaggio che era arrivato.
“E’ Sanders”, lo informò. “C’è stato un altro omicidio”.
“Dove?”.
“Vicino a Trembling Street. Mi ha detto di raggiungerlo per i dettagli”, ripose, alzandosi di scatto e indossando il suo chiodo. S’infilò i guanti a mezze dita, prima di legarsi la sciarpa nera al collo. “Non tornerò prima di quattro o cinque ore”.
“Bene, lascio un biglietto alla signora Black, allora. Così quando tornerà non si preoccuperà”.
“Johnny, non devi venire se non te la senti”, gli disse Jimmy.
E’ una delle prime volte che si preoccupa per me, senza parlarmi con tono derisorio, pensò il dottore.
“Falla finita, James Sullivan. E’ ovvio che non ti lascio solo”, replicò, infilandosi il maglione grigio e dirigendosi verso la porta, seguito dall’amico, che sorrise.
 
 
 
La vittima era completamente squartata.
La pelle del torace era completamente aperta, e Johnny poteva distinguere perfettamente ogni costola della cassa toracica, aperta anch’essa.
Rabbrividì, mettendosi le mani in tasca.
Notò che Gerard Way, il capo della scientifica – a sentire Jimmy, un completo idiota – se ne stava in disparte, il volto incredibilmente pallido.
Il consulente investigativo, invece, se ne stava accovacciato vicino al cadavere della vittima, e lo osservava scrupolosamente.
“Mancano i polmoni”, sussurrò, e Johnny si sentì mancare. “Ha aperto la cassa toracica con un taglio preciso, segno che è un medico. Forse un chirurgo, forse ha solamente conseguito la laurea in Medicina e occupa comunque un ruolo in quest’ambito. Magari è un medico legale, ma questa è un’ipotesi azzardata. Il nome della vittima?”.
“Jason White”, rispose Sanders. “Trentacinque anni, non si sa risalire alla sua identità, ci stiamo lavorando”.
Jimmy rise. “Siamo nel duemiladieci e ancora non riuscite a fare una fottuta ricerca su una vittima”, commentò.
Sanders lo ignorò. “Molti si sono rifiutati di lavorare a questo caso, per questo stiamo facendo fatica”.
Il detective non diede segno di averlo ascoltato, infilandosi i guanti in lattice e esaminando la vittima più da vicino. “Era sposato. Ha la fede nella tasca sinistra, ma ci sono segni che la rovinano. Sono quelli di un coltellino svizzero. La moglie lo ha lasciato, non ha accettato la cosa e si è sfogato sulla fede nuziale, per non ferire la donna. Ci sono segni sulle nocche .. è sangue. Deve essere dell’assalitore, è ancora fresco come sangue. Deve averlo aggredito e lui si è difeso come meglio poteva”, disse, parlando velocemente. “Era un tipo violento. Gli piaceva scatenare risse. Guardate qua”, avvicinò sia Johnny che Sanders. “Ci sono lividi vecchi, alcuni nuovi, che non superano i due giorni. Non possono essere liti domestiche, è un uomo muscoloso e forte, semmai era lui che picchiava la moglie. Per questo lei l’ha lasciato. La violenza lo appaga completamente. Però, contro l’assalitore non è riuscito a far niente”.
Johnny si tirò indietro, ma mentre lo faceva, una cosa attirò il suo sguardo. “E’ un taglio da bisturi. Ci sono attrezzi chirurgici di cui il taglio è inconfondibile. Non tutti possono permetterseli, sono costosissimi ..”, mormorò.
Jimmy alzò lo sguardo, squadrandolo da capo a piedi. “John, vieni accanto a me”.
Seward lo raggiunse, inginocchiandosi vicino a lui. “Conosci per caso qualche medico che potrebbe permettersi queste .. armi?”.
“No. Mi dispiace”, rispose. “Però posso controllare i registri dell’ambulatorio”.
“Non penso che ci sia d’aiuto. Chiunque abbia fatto questo, è un qualcuno che occupa una posizione sociale piuttosto alta. Potrei chiedere a Brian ..”.
Sanders sospirò. “Porteremo il corpo in obitorio, per le consuete analisi. Dimmi tutto quello che sai”, disse poi, rivolto a Jimmy.
Il detective si alzò in piedi,  avvicinandosi all’Ispettore e cominciando a spiegare tutto quello che aveva dedotto.
Johnny rimase nella posizione di prima, osservando il cadavere di White.
“Che ti è successo?”, sussurrò, a bassissima voce, prima di chiudere gli occhi e raggiungere il suo coinquilino.
 
 
 
 
 

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