ᚢ - Úr
Pioggia
 

Úr er skýja grátr
ok skára þverrir
ok hirðis hatr.
 

Era successo nell'arco di un secondo, o forse anche di meno: si era sbilanciato con un piede e aveva esposto il lato indifeso. Da quel fallo in poi, l'andamento dell'esercitazione aveva imboccato la strada in discesa.
Si strofinò gli occhi con la manica e sputò il fango che gli era entrato in bocca dopo l'ultimo impatto col terreno. Poi, salutato dalle risate degli astanti, si resse di nuovo in piedi, lo scudo alto e la spada di legno pronta a privare di incisivi quel ghigno radioso del suo avversario.
«Vuoi proprio banchettare con la terra, eh?»
Altre risa.
Fu grato che le sue lacrime si mescolassero fra la pioggia. Ma non c'era tempo per piangere, no.
Attenzione, Loki. In posizione.
Voleva vincere. Non era forse questo, il traguardo di una guerra?
E com'era che diceva, quel dannato paragrafo? Massima focalizzazione e autocontrollo delle emozioni.
La pioggia batteva in sincrono con le sue palpebre per aiutarlo a lavare via quel velo di umiliazione.
Contròllati o sarai un debole.
Loki richiamò il seiður a sé e fissò gli occhi in quelli dell'altro.
Tutt'intorno a lui, davanti a lui e sopra di lui, lo scroscio della pioggia.
Poi Fandral scartò in avanti, mirando alle costole.
L'occasione che aspettava per mettere in pratica la teoria appresa dai libri.
Mentre il biondino si abbatteva sulla proiezione magica appena creata, Loki si portò alle sue spalle e gli inferse un colpo in diagonale sulla schiena.
La vittoria sollevò grida indignate.
Ma Fandral aveva mangiato fango, e tanto bastava a dar senso alla giornata.

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