Furia

 



Dean guida veloce per le strade scarsamente illuminate di una strada di campagna, fregandosene bellamente del limite di velocità. Tutto ciò che desidera è frapporre quanta più distanza tra sé e il bunker.
Se solo il Marchio avesse smesso di bruciare (eppure, credeva di aver saziato la sua sete di sangue per oggi). Dean si gratta l’avambraccio, lì dove brilla il Marchio, rosso e implacabile, e tenta di tenere gli occhi fissi sulla strada, perché sa che, se chiude gli occhi, gli apparirà il volto tumefatto di Castiel, i suoi occhi blu che lo fissano dolenti e supplichevoli.
E la cosa peggiore è che è stato Dean a ridurlo in quel modo.
Dean rafforza la presa sul volante, a tal punto che le nocche sbiancano, tenta di non pensare a quanto ci è mancato poco che piantasse la lama angelica nel suo petto, a quanto ci è mancato poco perché Cas morisse per mano sua.
Adesso sapeva che era possibile. Adesso sapeva che era capace di uccidere Castiel – ma in fondo, non gli era già stato predetto? Caino non l’aveva forse messo in guardia, predicendo il suo futuro?
“Dean… ti prego…”, la voce di Cas risuona nella sua mente e Dean ha bisogno di fermarsi. Baby frena rumorosamente sul ciglio della strada, Dean scende, ma le gambe non lo reggono: si ritrova in ginocchio, a ingollare grandi sorsate d’aria nel tentativo di calmarsi. Gli fa male dappertutto, nelle ossa, nel petto, in un punto imprecisato all’altezza dello stomaco, ed è semplicemente ridicolo, perché Cas non si era neanche preso la briga di difendersi dalla sua furia omicida e colpirlo. Aveva incassato ogni colpo, il bastardo. Dean sapeva che Castiel era tutt’altro che fragile: una volta gli aveva sferrato un pugno in pieno viso e lui aveva a malapena battuto ciglio. Ma era accaduto quando Castiel era un angelo dai pieni poteri, e lui un essere umano senza il Marchio di Caino. Quasi una vita fa. Oggi, invece, era riuscito a ferirlo. Era riuscito a far sanguinare un Angelo del Signore – e gli era piaciuto farlo.
Dalla gola di Dean prorompe un suono strozzato, quasi animalesco, ed il Cacciatore sferra un pugno contro l’asfalto; ne sferra un secondo, poi un terzo, poi un altro e così via, finché non perde il conto ed è costretto a fermarsi, la mano dolorante e il sangue che gocciola lento sull’asfalto.
Non l’aveva ucciso, si ripeté. Non l’aveva fatto, era riuscito a riprendere il controllo appena in tempo. Ma per quanto sarebbe durato? Quanto ancora avrebbe resistito, finché non avesse definitivamente perso il controllo, uccidendo Castiel – e spezzando così il suo cuore?
E a quel punto, non sarebbe passato molto tempo fino a che non avesse ucciso anche Sammy. A quel punto, non sarebbe rimasto più niente di lui. Annientato, distrutto.
Allora, cosa fare?
Semplice, sparire. Sparire e liberare il mondo della sua presenza. Del resto, non era quello che aveva sempre fatto, quello che gli era stato insegnato? Liberare il mondo dai mostri.
E Dean Winchester era entrato a far parte del club già da parecchio tempo.