Volteggiavano in un nero manto di velluto mentre piovevano scintille di fuoco. Una distesa d’ombra, buia, senza scampo e piccole schegge dorate, verdi, rosse, fontane di spruzzi incandescenti, cascate fulgide e scintillanti, fiori che sbocciavano da piccoli germogli di luce e
dischiudevano i petali sgargianti. Evanescenti e fantastiche visioni, apparivano e scomparivano giù, in basso, prima di toccare i campi, le vette, i volti  immobili nelle loro espressioni stupite. Volteggiavano nella notte, ascendevano al cielo, girandola di vesti e capelli, colorato groviglio di tessuto. Di tanto in tanto spuntavano una mano, un piede, un viso sorridente. La chioma di Grace era lunga e folta, ondeggiava senza sosta.
Una fiammella piovve su quella massa scura, che bruciò come lo stoppino di una candela. Ardeva tutta, la luce era abbagliante; era una fiaccola nel buio. Vorticava disegnando un cerchio biancastro, un cerchio di fuoco. Will la guardò avvampare tra le sue braccia; urlava, si contorceva…
 
Grace toccò con stupore il morbido cuscino rosa. Con sollievo lo strinse, lo stritolò, lo strattonò. Terrorizzata volse lo sguardo alla sua sinistra. Ricciolini biondi facevano capolino da sotto le lenzuola, assieme a una mano accartocciata su se stessa, le dita chiuse quasi a pugno. Gliela strinse piano e sorrise tra sé, in segreto.