25/07/2015
1 recensioni- Titolo: Vite interrotte (raccolta)
- Genere: Drammatico, Introspettivo, Slice of Life
- Rating: Giallo
- Coppia: Sandor/Sansa
- Categorie&Contenuti: Categoria Realizzazione (prima flash)
Tutto questo tempo passato a berti come la cura, quando potresti essere il veleno.
Categoria Notte e mattina (seconda flash)
C'è un momento, fra il sonno e la veglia, in cui l'idea di allungare il braccio e trovarti mi rassicura. E non ci sono più incubi, non ci sono più sogni.
Categoria Noi e gli altri (terza flash)
Ritrovare una vecchia fotografia e chiedersi se quella persona sia ancora fissata con i dolci al cioccolato, se abbia ancora il vizio di toccarsi i capelli in continuazione e se, da qualche parte dentro di lui/lei, si ricordi di quel “noi”.
Categoria Consigli (quarta flash)
Vorresti insegnarmi qualcosa quando la tua vita è solo distruzione?! - Posso insegnarti ad apprezzare il momento in cui le cose vanno in pezzi e non possono più essere riparate.
Categoria Amore (quinta flash)
I cuori sono creature selvagge, per questo sono rinchiusi in una gabbia.
- Altre info: Proibizionismo americano, hitman!Sandor al servizio della mala locale, singer!Sansa. Sansa è da considerarsi maggiorenne.
Mentre fingeva di dormire, il Mastino le ha dato un bacio. Da un uomo tanto rude non osava sperare in una simile delicatezza. Le sue labbra fremevano e si sono posate con l'impazienza e il nervosismo delle cose rubate, sottratte al tempo.
Sansa spazzola i capelli e ordina le ciocche in una treccia. Di tanto in tanto, dallo specchio fissa la propria bocca: carnosa com'era ieri, rosea come quella di sua madre, ma al contrario di lei, quelle labbra si perdevano in baci di cortesia e sognavano quelli adulti; i boccioli di un primo amore. Persino lo specchio le rende un riflesso che la riporta ai ricordi della famiglia. La cornice regge una fotografia ingiallita e logora agli angoli. Il Mastino gliel'ha offerta, in cambio di una canzone solo per lui. L'uccellino ha stretto il cuore e gonfiato il petto per trovare motivi al suo canto. Lo ha levato chiudendo gli occhi, rimpiangendo la casa, i rimproveri della madre, i litigi con la sorella minore. Un solo attimo e la gola si è sciolta, ha svuotato il sacco della malinconia.
È una foto sbiadita e ha il colore della muffa. Un po' di sangue si è annidato sul retro; per questo Sansa non la sfila dal legno. Non desidera ricordare la morte di suo padre né chiedersi perché la fotografia non riempia il taschino della sua giacca. È una foto dei suoi fratelli: Bran e Arya si guardano con occhi complici, Jon è in disparte e Robb lo trattiene per un lembo della camicia. E poi c'è lei, Sansa, intenta a fissare l'obiettivo. Ha una mano sul fianco e sorride leggermente, con una posa che gioca alla donna adulta. Il Mastino spesso carezza la carta; vi poggia le dita callose, dopo averle portate alla bocca.
Sansa socchiude le palpebre e tocca i volti accanto al suo. Si chiede se Arya arruffi i capelli e li tocchi di continuo, come un tempo; se Bran vada ancora matto per la cioccolata, così costosa; se la voce di Robb riesca a toccare i giardini con la sua chiara risata...
C'è una foto all'entrata del locale: il Mastino è dietro di lei, con lo sguardo sulle sue spalle. Sansa trasale e si domanda, non a voce, non due volte, se un giorno, anche lui ricorderà quel "noi" o se resterà soltanto un ritratto senza risposte, una traccia perduta fra casse di liquore e i balli senza sosta.
Sansa spazzola i capelli e ordina le ciocche in una treccia. Di tanto in tanto, dallo specchio fissa la propria bocca: carnosa com'era ieri, rosea come quella di sua madre, ma al contrario di lei, quelle labbra si perdevano in baci di cortesia e sognavano quelli adulti; i boccioli di un primo amore. Persino lo specchio le rende un riflesso che la riporta ai ricordi della famiglia. La cornice regge una fotografia ingiallita e logora agli angoli. Il Mastino gliel'ha offerta, in cambio di una canzone solo per lui. L'uccellino ha stretto il cuore e gonfiato il petto per trovare motivi al suo canto. Lo ha levato chiudendo gli occhi, rimpiangendo la casa, i rimproveri della madre, i litigi con la sorella minore. Un solo attimo e la gola si è sciolta, ha svuotato il sacco della malinconia.
È una foto sbiadita e ha il colore della muffa. Un po' di sangue si è annidato sul retro; per questo Sansa non la sfila dal legno. Non desidera ricordare la morte di suo padre né chiedersi perché la fotografia non riempia il taschino della sua giacca. È una foto dei suoi fratelli: Bran e Arya si guardano con occhi complici, Jon è in disparte e Robb lo trattiene per un lembo della camicia. E poi c'è lei, Sansa, intenta a fissare l'obiettivo. Ha una mano sul fianco e sorride leggermente, con una posa che gioca alla donna adulta. Il Mastino spesso carezza la carta; vi poggia le dita callose, dopo averle portate alla bocca.
Sansa socchiude le palpebre e tocca i volti accanto al suo. Si chiede se Arya arruffi i capelli e li tocchi di continuo, come un tempo; se Bran vada ancora matto per la cioccolata, così costosa; se la voce di Robb riesca a toccare i giardini con la sua chiara risata...
C'è una foto all'entrata del locale: il Mastino è dietro di lei, con lo sguardo sulle sue spalle. Sansa trasale e si domanda, non a voce, non due volte, se un giorno, anche lui ricorderà quel "noi" o se resterà soltanto un ritratto senza risposte, una traccia perduta fra casse di liquore e i balli senza sosta.