Prompt: "rimpianti"

Bucky non era riuscito a chiudere occhio quella notte: il rumore dei macchinari rischiava di farlo impazzire. Abbassò lo sguardo su Natasha: aveva una mascherina per l'ossigeno e varie flebo nel braccio. Sarebbe dovuta essere una missione semplice, ma era bastato un secondo a far precipitare tutto. Bucky sospirò, il cuore pesante: avrebbe voluto prendersi a calci, era colpa sua se Natasha si trovava in un letto d'ospedale. In bocca, il sapore amaro di tutte le cose che non le aveva mai detto. Perché aveva paura: paura di esporsi e rendersi vulnerabile, paura di definire i loro sentimenti, paura di perderla. Ed era esattamente quello che stava succedendo. Non parlavano, loro due: erano i gesti a farlo per loro. Nat non gli aveva mai detto "ti amo", eppure il giorno prima non aveva esitato a fargli da scudo in un'esplosione. Bucky pregò un Dio in cui aveva smesso di credere da decenni perché lei si svegliasse, giurando che mai più avrebbe permesso alla paura di frenare ciò che rimaneva del suo cuore.

Il giorno dopo Nat si svegliò dal coma: Bucky fece scivolare la mano sotto quella della spia, intrecciando le loro dita.

Sospirò:- Ti amo.

Lei sorrise appena, gracchiando con voce incerta:-Credi che non lo sappia?