Rimpiangerai
di non essere caduto,
di esserti rialzato.
Di non essere tornato.
 
Rimpiangerai
una storia priva di futuro
che allora era l’oggi
e che chiamavi
“domani”.
Un domani
senza più speranza,
un domani che avanza
perché non può far altro
anche se non ha più 
domande.
 
Com’è chiuso
il confine della mente,
mentre il suo orizzonte
si espande
- com’è grande! -
fra le vette dell’ignoto,
esplorando le tre righe
che conosci già a memoria.
Quelle righe ormai sbiadite
dal dito che passa e che ripassa
sopra il foglio,
ma ad occhi chiusi
sapresti recitarle
senza sbaglio.
 
Rimpiangerai
il fremere
delle sue lunghe ciglia,
quando i suoi occhi ti fissavano
e dicevano
“sorella”.
C’è una madre
che ci ha partoriti tutti.
È una vita che cerchiamo,
ma troviamo solo
sangue,
sulla mano.
Fra le dita
che frugavano la terra
e trovavano budella.