Si era appena ripulito dalla terra e dal sangue e si sentì quasi come se ciò che aveva intorno fosse una sua illusione, magari un sogno. Erano tornati i vessilli degli Stark e quasi nemmeno lui riusciva a crederci. Le mura pullulavano di bruti. Mai i bruti avevano valicato le mura e adesso invece erano fedeli alleati della casata Stark. O meglio, erano fedeli alleato del bastardo di casa Stark. Era strano aver combattuto e vinto una battaglia per una famiglia a cui apparteneva solo a metà.

Ma ripensando al volto del padre, che camminava tra quelle mura, sorrideva. Sapeva che sarebbe stato fiero di lui, se fosse stato vivo. Aveva riportato Sansa a casa e non dandola in sposa a un cane rabbioso. Se solo fossero potuti tornare tutti lì, come un tempo. Sentiva persino la mancanza delle cattiverie che Catelyn gli donava di tanto in tanto, per ricordargli che non sarebbe mai stato uno Stark. E seppure sapesse quanto fosse vero, quel giorno si era sentito uno Stark.

Se solo Rickon fosse sopravvissuto per vedere la sua vittoria. Se solo ci fossero stati Rob, Bran, Arya. Avrebbe voluto condividere la gioia di casa sua con loro.

A interrompere i suoi sproloqui interiori, irruppe Sansa accompagnata da Lord Baelish. Già, aveva quasi dimenticato l'intervento che li aveva salvati.

-Lord Snow.- disse Ditocorto.

-Lord Baelish. Vi dobbiamo dei profondi ringraziamenti.-

-Non essere sciocco, la casata Arryn è alleata degli Stark da sempre. Non potevamo certo non intervenire. Soprattutto se Sansa ci chiama.-

Jon rivolse uno sguardo alla sorella, che sembrava inespressiva. -Che ne è stato del prigioniero?-

-Chiedilo ai mastini.- disse gelidamente Sansa. -Forse avranno ancora della carne incastrata tra i denti.-

Jon era stupito dalla sua freddezza, ma leggeva tutta la sofferenza che Ramsay le aveva fatto provare nella sua espressione. Quella non era la Sansa bambina che per tanto tempo l'aveva trattato come un reietto, esattamente come Catelyn Stark. Era una donna forgiata dal dolore che la gente intorno a lei le aveva causato.

Ramsay Bolton però, era stato di certo il peggiore. Peggio persino dei soprusi subiti da Joffrey ad Approdo del Re.

-Bene.- disse Jon. - Se volete scusarmi, raggiungo i miei uomini.-

-I bruti?- disse lord Baelish. -Certo, vai pure.-

Date le spalle alla porta si guardò intorno. Alzando lo sguardo notò un rosso che in mezzo a tutto quel bianco spiccava forte e deciso. Melisandre ammirava da lontano la nuova Grande Inverno.

Poi notò Jon e lo fissò. Sorrise, con un cenno del capo. Jon lo interpreto come un segno di approvazione. Varcò il portale, ancora distrutto dalle grosse mani di Wun Wun. Quel gigante era stato coraggioso. Non avrebbe mai potuto ripagare quel debito. Scrutò tutto intorno a sè con lo sguardo e vide le migliaia di cadaveri che sbucavano dalla neve. Era devastante vedere i cadaveri di chi aveva combattutto la sua causa.

Ma tra le tante migliaia di cadaveri, vi era una figura, in piedi. Indossava un mantello verde smeraldo. Per un attimo Jon temette che si trattasse di un estraneo. Ma la figura alzò lo sguardo e gli sorrise. Con suo sollievo il bastardo notò che si trattava solo di una ragazza, sembrava giovane.

Lo fissava come se lo conoscesse , ma lui non riconosceva il suo viso.

Si chiedeva da dove fosse sbucata quella ragazza, se non fosse un'alleata dei Bolton sopravvissuta al massacro.

Quando la figura gli diede le spalle per andarsene notò qualcosa di curioso alle sue spalle. Su tutto quel verde c'era un simbolo in rosso. Un simbolo che lui conosceva molto bene, che chiunque conosceva molto bene.

Era un drago a tre teste. Il simbolo dei Targaryen.