Tempo di pagine bianche,
e intanto mi scrivo dentro,
ricalco contorni sottili.
Sono incompleto:
in attesa che la vita si imbatta in me
e che io mi imbatta in leinel reciproco abbraccio
di un attimo mai condiviso.
Inerme:
le ali di un gabbiano
piegate dalla scia stanca
di una tempesta,
senza più voli da compiere.