Enna, 24 agosto 1743

Egregio Comandandante con-una-vena-sarcastica-che-nessuno-direbbe-mai,

morituri te salutant. Non mi dare del filosofo, ché poi comincio a sentirmi un novello Marco Aurelio, e inizio a recitare e a fare della filosofia una posa, e tutti sappiamo che non c’è nulla di più barboso di un uomo del genere. Soprattutto se quell’uomo si mettesse a scimmiottare quel malinconico imperatore.

Nessuno vorrebbe che questa corrispondenza diventasse più pedante di quel che già non è.

Il resoconto che mi hai mandato non l’ho letto, ma solo guardato da lontano. Ho cercato qualche pentacolo ben celato, sapendo che fosse di El Cid.

 Non ho trovato nulla di particolare in tal senso, ma guardandone la struttura deduco che, perché ti piaccia qualcosa di tal fatta, tu debba essere un appassionato di avanguardie* poetiche, oppure semplicemente affascinato dalla paratassi.

El Cid.

Scrive.

Tutto.

Così.

Oltre ad usare i toni di un profeta dell’Apocalisse. (Confesso, una letta gliel’ho data).

Ti suggerisco la simile ma più rilassante lettura di haiku giapponesi.

Oggi la cosa più simile ad un assalto è stato uno scoiattolo che, saltando da un ramo all’altro, mi ha fatto cadere una pigna sulla testa. Essa era resinosa e mi ha impiastricciato i capelli. Ho dovuto tagliare alcune ciocche sulla fronte, e adesso i ciuffi superstiti sembrano la coda di quello scoiattolo.

Se volessimo essere filosofi, troverei affascinante questa strana forma di metempsicosi, questo omologarsi di tutta la natura che sembra tendere verso un’unica forma.

. Quel che ho imparato in questa vita è che, se ti sforzi di credere in un pensiero abbastanza a lungo, esso diventa una consapevolezza interiorizzata.

Mi sforzerò dunque di credere a questa uniformità delle forme che va creandosi nell’universo ogni volta che guarderò il mio ciuffo scompaginato nello specchio.

Buona guerra,

Cancer

Sempre il 24 agosto 1742

giornata intensa

Breve cronaca di guerra sulla cosa più simile ad un evento bellico accaduta nei dintorni di Enna:

ho incontrato finalmente uno Specter: se ne andava in giro con l’aria di qualcuno che non sta facendo nulla di particolare. Passeggiava con il suo lungo naso all’insù, e per un attimo quasi mi è dispiaciuto doverlo abbattere.

Tuttavia, egli era colpevole di andare in giro con una Surplice addosso; ed io, in virtù del Cloth che portavo addosso, ho fatto ciò che tutti quelli che hanno una Cloth addosso, che l’abbiano per caso oppure no, devono fare a coloro che portano una Surplice addosso, anche per costoro vale la clausola che sia per caso o no. L’ho eliminato.

Ecco la regina di tutte le regole di una guerra.

Dunque, l’ho abbattuto. Nel farlo, tuttavia, a causa del ciuffo tagliato che mi finisce sempre sugli occhi, mi sono sfasciato la testa finendo contro un ramo.

Eravamo proprio su un pendio, io e quel che rimaneva dello Specter (una carcassa ciondolante tra le mie braccia); anche l’albero era su un pendio.

Non saprei ben dire cosa sia successo: non ho visto il ramo e me lo sono preso proprio in mezzo agli occhi. L’urto è stato notevole e l’albero si è staccato dal pendio, portando con sé il terreno sotto le sue radici – che era anche la terra sotto ai miei piedi, e ci ha trascinati giù. Lo Specter è finito semi-sepolto dalla frana. Per quel che mi riguarda, pareva mi avessero fatto lo scalpo.

I ragazzini che mi avete affibbiato (perché, poi?) mi hanno guardato basiti.

Per sembrare democratico, gli ho chiesto che cosa ne pensassero.

C’è una pallida e petulante fanciulla che ha balbettato che, in somma sintesi, (e per dirla nel modo in cui avrebbe voluto dirla ma non aveva potuto), non si aspettava che un Gold Saint potesse essere un tale imbecille.

Questa è la mia storia triste di oggi. Ed è anche la tua storia triste e di chiunque abbia portato questi lucidi scafandri quali sono le Gold Cloth.

La gloria di un’armatura dorata ci toglie il privilegio della fallibilità umana. Raggiunte certe altezze, non sembra nemmeno più possibile cadere.

Per ripicca, visto che sono democratico, gli ho detto di sistemare la frana, impacchettare il cadavere e fare quello che si fa con tutti i cadaveri dei nemici: lasciarli marcire da qualche parte, purché lontano da noi.

I Gold Saint che non possono fallire, non possono di certo fare questi lavori da schiavi.

“Operate per il mondo, coraggio.”

Chissà se il loro odio mi permetterà di emanciparmi da questo status in cui l’errore è per me inconcepibile. Il disprezzo riporta tutto alle sue giuste dimensioni.

Capiranno che sono fallibile tanto quanto sono permaloso, ingiusto e crudele per carattere. E che il giorno in cui, per umore, sarò più ingiusto e rancoroso, sarò anche più fallibile.

Nell’avversione anche le virtù più alte vengono offuscate: cadono nell’abisso, lì è la mia dimora. Lì mi sento a mio agio.

Queste divagazioni sono dovute all’insonnia.

Effettivamente anche io sono come quei ragazzini: guardo la luna e credo ciecamente che essa non potrà mai cadere dal cielo. Poi un giorno mi picchierà sulla teste e la guarderò con la stessa aria di sufficienza con cui mi hanno guardato loro.

È solo una questione di proporzioni, probabilmente.

Vorrei trovare il modo di dirgli, tuttavia, che i grandi scudi difendono sempre piccoli uomini.

Ma questa è una frase troppo imponente per me, e non lo farò.

*Il termine avaguardie è anacronistico

Chiedo scusa per il ritardo dell’aggiornamento. L’università mi sta logorando, non è proprio il periodo più roseo della mia vita e non ho tempo né forza per mettere a copiare quanto scrivo su un pulcioso blocchetto. Tuttavia il calore che avete rivolto alle mie storie ultimamente, mi ha fatto sentire in dovere di aggiornare. Se non altro per dirvi grazie, davvero.