Vě č ancora appoggiato al muro, quando Cesco spegne la cicca.

- Intendi continuare quel messaggio?- domanda il primo.

Cesco lo guarda.

- Forse- risponde. E sorride.

Sa anche sorridere, Cesco.

Non č solo malinconico, dunque.

Sorride.

Pensa a lei.

E sorride.

Cesco spedisce quel semplice “come va”, per poi tornare all’interno.

Salgono le scale, i due, ritornando nella stanza disordinata.

Sting suona ancora. Non l’hanno spento.

- Mi dai una mano, ora?- chiede Vě.

- Ancora con quei modelli armonici? Quante volte devo dirti di no?-.

- Mica per farli, Cesco. Mi serve solo il tuo accendino-.

Cesco ride.

- E no, il fuoco lo appicco io, alla matematica-.

L’odio per la matematica sembrano condividerlo, dopo tutto.

Forse, č fin troppo razionale anche per Vě.

O forse si sta solo conformando a Cesco, per il benessere d’entrambi.

- Intendi dirglielo?- domanda, poi, Vě.

Cesco sorride di nuovo.

- Ovvio-.

- Ovvio ma non ora?-.

- Ovvio. Glielo dirň- risponde Cesco.

E Vě comprende, finalmente, che Cesco da tanto peso alle parole.

Con dire, intende dire.

Non scrivere.

Ma le cose prendono pieghe strane, nella realtŕ.

Al di fuori dei documenti di word e dei fogli di carta.

Al di fuori delle tastiere, della grafite e dell’inchiostro.

Caratteri di cristalli liquidi, su un display.

Ma Cesco ne č felice comunque.

Vě č sollevato.

Ed io son entrambe le cose.

S.