Ascolta. 
Sento ancora il rumore dei tuoi passi furtivi in mezzo al campo,
La radura che si smaterializza dal mio piano visivo,
Che scompare dalla mia attenzione. 
Non hanno chiamato nessuno per me, 
Nessuno a curarmi le ferite o a raccogliere il mio cadavere.
Perché nessuno sa ancora del nostro piccolo segreto, come ti piace soprannominarlo. 
E forse mi si vedono ancora le guance rigate dalle lacrime,
Mi chiedo se quando mi troveranno avrò ancora dei brandelli di pelle addosso, a coprirmi. 
Se loro potranno cogliere le mie espressioni, la mia paura, se ci sarà ancora quel profumo nell'aria. 
Un profumo dolce, 
Che ricorda la mia infanzia,
E che ho scoperto diventare nauseabondo se mescolato con quello ferroso del sangue. 
Avevi una risata coinvolgente,
Charm nel porgermi complimenti,
Ma non hai accettato i miei no. 
Non hai ascoltato il primo no. 
Ma nemmeno il secondo. 
Nemmeno quando ho cominciato a scandirli urlando, in preda all'ansia, al fremore, sfociando quasi in uno stillicidio.
Ormai la paura di morire sta scemando, è questione di qualche istante. 
Mi hai promesso che avresti ricoperto la tua stessa dimora del mio profumo,
I tuoi vestiti,
Che forse avresti addirittura consumato bevande che ti ricordassero la vaniglia. 
Hai privato me della vita,
Ma stai conservando ciò che hai amato di più
In me.