Tira vento, tira vento e tira tempesta.
Ci sono nuvole sopra la terra, nuvole nere.
Tira tempesta oltre la terra, ed è il vento a portarla: porta lamenti, voci di guerra e di miracoli; voci che chiedono e sperano; voci potenti che esigono.
Il cielo duole, si sfila, e la mano lo afferra: tira forte, invoca aiuto, sostegno, salvezza. Tira forte e tira tanto, perché è cielo, subito cielo dopo le dita, e resiste, resisterà, sempre.
Sa, per questo lei tira.
Le nuvole si ingrossano e il vento cavalca.
Tira, tutto si tira.
Tira tempesta.
 

Era ieri ed era solo; solo sul fondo. Oggi è all’aria, gira di bocca in bocca e fra i denti: avete sentito? Contro i Sei Sentieri, sì, abbiamo sentito!
Rovesciare un dio di pioggia e dolore è bastato; rovesciare altra catastrofe su una terra decapitata è bastato; guardare un cratere di vuoto in pancia e riconoscersi divorati, carne, è bastato.
Ieri era ed era solo; oggi è ed è un telo: tirato.

Tutti a parlare, a dire, a sapere e pontificare – perché pareva impossibile, e invece ha dato i suoi frutti, pensa un po’!
Tutti parlano e si aspettano, chiedono molto a lui, in bocca e fra i denti; molto, laddove – giusto in quel dove – lui è solo ed è uno: uno contro un gigante.
Lo hanno caricato di massi venduti come fiducia, di una speranza devastante, pesante quanto il cielo sull’anima e smisurata, sproporzionata a un scheletro di bambino.
È così alto, lassù, così tanto… Sopra il baratro, la vertigine è invece atroce, è vicina: se non riuscisse a saltare? Se il balzo non bastasse a coprire la gola che risucchia verso il basso? Se anche dopo Arti Eremitiche, chakra del Nove Code, la sacra potenza di un demonio; se, se, se!, ancora non potesse?

Sulla cima del mondo c’è gelo e non c’è aria; c’è il vento però, che spazza e che spinge, che chiede: se tu non potessi esserlo mai, te lo immagini, abbastanza?

Ma dicono lui possa! Dicono lui abbia la forza, sia stato scelto: il salvatore! Dicono sia profezia e destino, il suo, un destino compiuto; la presenza ferma e sorda di quanto è e non può essere altrimenti: inevitabile.

Sente freddo, è vero, ma non deve tremare: tranquillo, non puoi fallire. Non può, né potrebbe: se è nell’invisibile che dimora in tutto e ogni cosa, niente e nessuno può frenare lui e il suo passo. Niente, se è detto debba trionfare. Già, se.

È scritto che lui può; il mondo lo grida, lo grida: lui, lui solo può! Tutti, e se non tutti, poco importa: ascolta noi!
I rospi per primi; i suoi amici e maestri poi; l’Hokage, sì, il Quarto: il Fuoco legifera che può e lo sancisce col sangue – il sangue di altri. Suo padre. Altri sono morti. Sua madre. Morti perché lui potesse. Jiraiya. Affinché si potesse. Itachi. Ancora. Il clan Uchiha. Un domani.
Sono morti loro, morti, per questo lui deve.
Deve farcela, senza occasione di ricorso o margine di errore; deve scardinare un’architettura vetusta, ritorta, disfare tele di ragno gravide di rancori e nazionalismi; deve rivoltare un emisfero in rovina, al cui sguardo operare una scelta, troppo spesso, è operare un tradimento: Giuda.