016. FOURTEEN MINUTES

DATA: 7 NOVEMBRE 2038
ORA: 04:13

NORTH END, ELMHURST STREET


DATA7 NOVEMBRE 2038
ORA: 04:28

MIDTOWN

Ha ripreso a nevicare. Fiocchi grossi come falene corrono in contro al parabrezza, mentre l’automobile rallenta a un incrocio per poi svoltare a sinistra. Due bottiglie di birra vuote rotolano sotto i sedili e Nova, in distratta contemplazione della bambolina che balla la hula sul cruscotto, tenta di fare il punto.
«Quindi rA9 è una specie di figura salvifica, ma non sapete da dove abbia avuto origine e nemmeno come l'idea si diffonda tra i devianti.»
«Non ancora» puntualizza Connor. Tiene entrambe le mani sul volante, in posizione nove e quindici, e non distoglie mai lo sguardo dalla strada. Sotto la sua guida la Brougham marcia veloce e costante, mai una frenata brusca, un acceleramento improvviso o una curve affrontata male. Non fosse per l'insolito brontolio del motore antiquato, sarebbe esattamente come viaggiare a bordo di un’automobile automatizzata.
Nova aveva quindici anni l’ultima volta che ha viaggiato a bordo di un’automobile senza pilota automatico: il minivan di famiglia era una quota del rimborso emotivo preteso da Susan Roberts per un matrimonio mandato a picco dagli impegni di lavoro del signor Barton. Impegni che si svolgevano puntualmente in una stanza di motel, in compagnia di un'istruttrice di yoga di nome Savannah Russo.
Nova getta un'occhiata al profilo sottile e proporzionato di Connor. Lui, coinciso e distaccato, come ci si aspetta da una macchina, le ha descritto quattro casi finiti sulla scrivania del tenente Anderson nelle ultime quarantotto ore. Prima c'è stato l'omicidio a North Corktown, poi il caso di Kara; poi, ancora, un androide delle fattorie urbane, che è riuscito a scappare dopo essersi rifugiato in un appartamento abbandonato; infine, un omicidio in un sex club, dove una Traci ha strangolato uno dei clienti ed è fuggita con l'aiuto di un secondo deviante. Fin ad ora riferimenti a rA9 sono strati trovati soltanto nell'abitazione di Ortiz e nel rifugio del WB200, ma Connor si è detto convinto che il collegamento debba essere più ampio. In quanto alle cause delle devianza lui, e i suoi programmatori, sostengono sempre l’ipotesi di una mutazione nel software di alcuni androidi. «Istruzioni irrazionali che sembrano generarsi in una situazione di stress» ha detto.
Dal canto suo, Nova è scesa nei dettagli del Gold Theater: la cassa di munizioni vuota, la semiautomatica, l'aspetto del deviante, le minacce, un accenno delirante a un luogo nel quale nessuno sarebbe in grado di trovarla. Ma non ha fatto parola della mail. Si fida più di sé stessa che degli sbirri perché, se Connor ha detto la verità, la polizia di Detroit sta brancolando nel buio.
«Confidare nell'aiuto di un essere superiore» sospira Nova, «è un comportamento molto umano.»
«Si tratta di semplice imitazione di un comportamento umano» chiosa l'androide.
«Imitazioni straordinariamente convincenti...»
Nova guarda fuori dal finestrino. L'alba è lontana ma Detroit, sotto la neve, si sta già svegliando. Anche se sarebbe più esatto dire che non si è mai davvero addormentata. Centinaia di vite si agitano instancabili nel sottobosco di quella sconfinata foresta di acciaio e asfalto, di vetro e di neon, di indifferenza e di freddezza. Nova pensa a Kara e alla sua disperata risolutezza nel difendere Alice, pensa ad Alice e alla spaventata tristezza nei suoi occhi di bambina meccanica, e ha di nuovo la sensazione di non riuscire a respirare bene.
Scuote la testa e prende a trafficare con la borsa. Cerca il datapad ma le dita sfiorano la canna della Glock: altro particolare sul quale ha deliberatamente sorvolato. Sfila il datapad dalla borsa. «Quando sono tornata nel mio appartamento, ho fatto qualche ricerca.» Il display si illumina. «Considerata la stazza dell'androide e il fatto che fosse ancora funzionante, nonostante un braccio in meno...» Nova scorre la cronologia delle ultime ricerche, «ho pensato che potesse trattarsi di un androide militare.»
Gira il datapad verso Connor.
Ma Connor non si volta.
Sul display una serie di fotografie mostrano, da diverse angolazioni, il volto e il busto di un fiero soldato in tuta mimetica: è la versione intatta e tirata a lucido del deviante del Gold Theater.
Nova appoggia il datapad sulle ginocchia. «Il che credo che spieghi anche l'attrezzatura militare» conclude. «Dio solo sa come ha fatto l'esercito a farsi scappare uno dei suoi androidi, ma secondo me quel deviante soffre di stress post traumatico.»
«Lo so.»
«Sai cosa?»
«Che il deviante appartiene alla serie SR700. Il suo resoconto conteneva sufficienti elementi per giungere a questa conclusione.»
«Oh. Potevi interrompermi prima.»
«Sarebbe stato maleducato.»
«Che altro hai dedotto?»
«I danni ai biocomponenti devono essere gravi. La resistenza fisica degli SR700 è superiore a quella degli androidi destinati all'uso civile ciò non toglie che, per evitare una disattivazione definitiva, debbano essere riparati entro un determinato periodo di tempo. Sospetto che il deviante sia prossimo alla disattivazione. In caso contrario qualcuno come lei, signorina Barton, non sarebbe riuscito ad avere la meglio su di un androide militare.»
«Dovresti fare il motivatore.»
«Non intendevo offenderla.»
Nova scuote la testa, disimulando un sorriso. Guarda l'adesivo a forma di balloon, appiccicato sullo sportello del vano portaoggetti: remember when sex was safe and driving was risky. 
«Sei sicuro di aver fatto bene a non svegliare il tenente? Non mi ha dato l'impressione di essere un campione di pazienza.»
«Non gradirà» ammette candidamente Connor.
«Oh, perfetto. Mi farà sbattere dentro per coercizione di androide» borbotta Nova.
«Un reato simile non esiste.»
«Come il tuo senso dell'umorismo.»
«Cercavo soltanto di rassicurarla. La decisione di raggiungere Winder Street è stata mia. Non permetterò che i comportamenti del tenente rallentino costantemente la missione.»
«Che tipo è Anderson?»
«Un uomo... dalla personalità complessa. Ha un carattere problematico. Ma stando al suo fascicolo, in passato è stato un ottimo agente.»
«In passato? E poi che è successo?»
Connor tace.
Il borboglio del vecchio motore a combustione interna riempie l'abitacolo.
«Ha perso il figlio.»
Nova non commenta. L'ha punta il senso di colpa, forse per la prima volta dopo troppo tempo, nei confronti di sua madre. Sarà pure una donnetta infantile e dal carattere debole ma l'egoismo di sua madre non può, non deve, giustificare il proprio. Promette a sé stessa che farà presto quella telefonata. Magari si scuserà anche per aver ignorato le chiamate. Se le ultime ventiquattro ore fossero andate diversamente, una telefonata alla fine sua madre l'avrebbe ricevuta, sì. Da un obitorio.
Nova guarda Connor. Mordicchia la labbra. «Senti, ecco... so che l'hai fatto per il bene delle indagini, però ieri pomeriggio tu mi hai salvato la vita. Ti sono riconoscente. Anche se probabilmente non mi sono comportata da persona riconoscente, fino ad ora.»
Connor continua a guardare la strada.
E il motore continua a borbottare.
I tergicristalli spazzano il parabrezza.
«Devo confessare che» principia Connor, e se gli androidi fossero in grado di tentennare, Nova potrebbe persino credere che quello al suo fianco stia avendo problemi a scegliere le parole, «a prescindere dalle indagini, sono convinto che aiutarla fosse l'unica scelta possibile.»
Nova abbozza un sorriso che Connor non può vedere.
Poi, la Brougham imbocca John Street e il sorriso svanisce.

L’automobile accosta il marciapiede, fermandosi a un garage di distanza dal Gold Theater. Winder Street è ancora deserta. Mentre Connor spegne il motore e solleva il freno a mano, Nova scruta il vecchio cinema attraverso il finestrino. La neve, che ha completamento imbiancato l'asfalto e riempito le pozzanghere, si è ammucchiata sulla pensilina e tra le lettere dell'insegna.
«Una volante della polizia sarà qui tra quattordici minuti» annuncia Connor.
Nova si gira di scatto.
«E quando li hai avvertiti?»
«Adesso.»
La donna sospira. Fa per sganciare la cintura di sicurezza.
Ma Connor mette una mano sulla sua.
«Lei resti in macchina.»
Nova non protesta: per questa notte, un giro di giostra nel cinema degli orrori può bastare; in più, è sicura che un'avanzata intelligenza artificiale in un corpo addestrato al combattimento non abbia un gran bisogno della sua assistenza per svolgere il proprio lavoro.
Sgancia la cintura e torna a guardare il multisala, attraverso il vetro leggermente appannato.
«Credi che il deviante sia ancora là dentro?»
«Sono trascorse quattro ore. Se la SR700 era nelle condizioni di allontanarsi, potrebbe averlo fatto. Se così fosse, io devo raccogliere ogni possibile indizio prima che la pista si raffreddi.»
«Mmh, okay. Ma cerca di―»
Il tonfo della portiera cade sulla frase.
Connor è uscito dalla macchina.
«Di stare attento» mormora Nova.