Quel giorno, decise Aziraphale, non avrebbe fatto niente.
La pioggia scrosciante si intravvedeva attraverso le finestre del suo appartamento, al piano superiore della libreria, e fu con una qual certa gratitudine che si stiracchiò sulla poltrona foderata di velluto chiaro su cui ormai da decenni aveva deciso di dedicarsi alle proprie letture per piacere personale.
Ovvero tutte.
 
Certo, pensò, era da circa tre settimane che non effettuava un miracolo.
Presto se ne sarebbero accorti.
Non che tre settimane agli occhi di esseri immortali fossero una quantità di tempo degna di nota, ma in quegli ultimi anni gli avevano dato noie.
 
“Hai solamente salvato un gattino su un albero questa settimana”, lo aveva ammonito uno degli sgherri di Michele tramite un biglietto passivo-aggressivo trasmessogli l’ultima volta.
Era indubbiamente vero, ma era stato alquanto difficile convincerlo con le buone a scendere.
 
E poi nella vita di tutti i giorni non era più così facile far scalpore con dei miracoli.
Fosse stato in un qualche paese in guerra. O a Manchester.
Ecco, lì sicuramente avrebbe trovato tutti gli spunti di cui aveva bisogno.
 
Lanciò un’occhiata fuori dalla finestra.
 
Ma ciò implicava uscire, e lui aveva appena messo su il tè. E gettato un ciocco nel fuoco.
Sarebbe stato uno spreco per quelle povere foglie di tè, cresciute magari con gravi difficoltà grazie alle povere e callose mani di un contadino sfruttato. Come poteva permettere che il tutto andasse sprecato così? Per Manchester, poi. E quell’albero certamente non si era sacrificato per nulla.
 
Fatto stava che adesso se una vergine rimaneva incinta non si gridava più certo al miracolo, e come poteva lavorare al meglio con tutto quello scetticismo?
 
No, sarebbe rimasto a casa, aspettando che spiovesse.
Dopotutto, aveva tutto il tempo del mondo.