Cammino con i piedi rigidi nel fango
dello stesso colore la mia faccia
a passo lento e sguardo stanco
acqua putrida nella borraccia.
Il corpo di un compagno disteso a terra
tra sangue comune, arti mozzati e cervella
di morti putrefatti in mezzo a bossoli e scarti.
Nei libri di storia elogeranno le gesta
di chi quest’oggi ha affrontato la tempesta
per la gloria, il popolo e la nazione
tralasciando nella memoria la sofferenza e disperazione
di giovani vite spezzate definite eroi di guerra
da chi è rimasto ad invecchiare a casa
e chi, invece, non rivedrà mai più la propria patria.