I didn't know you were coming, or I would have picked you up - Can't take back the love that I gave you
 

 
Can't take back the love that I gave you

It's to the point where I love and I hate you

Agosto 1998

Fred si siede a terra nello stesso punto del giorno prima, del giorno prima ancora. La bottiglia da cui sta bevendo è ancorata alla mano, quasi a metà, ma tanto è Sabato sera.

Una stella cadente rompe l’armonia del cielo e impone alle labbra di Fred di incresparsi in un breve sorriso. Esprime un desiderio, così sciocco e fallace che sa che non si avvererà mai: è passato ormai più di un anno da quando si sono lasciati, trecentosettantanove giorni e sei ore. Ne ha tenuto un conto mentale, continua a segnarsi il tempo che avanza. Va lento, lo scorrere delle giornate ha una velocità talmente esigua che a volte gli sembra di essere finito in un sogno e non sa come uscirne. 

Porta la bottiglia di Whiskey Incendiario alle labbra e ne manda giù un sorso: la gola brucia, ma la sensazione presto passa, resta solo il pensiero fisso di… 

"È la terza sera di seguito che vieni." la voce di Hermione arriva come una doccia fredda. Si gira a guardarla: in punta di piedi, scalza, un leggero maglione la ricopre fino alle cosce segnate da qualche cicatrice.  Solo la terza?

"Mi aiuta a pensare." le dice in un sussurro, tanto lei ormai si è seduta al suo fianco e gli ha rubato la bottiglia dalle mani per berne un sorso. È la prima volta che parlano davvero, senza l’ombra della guerra che li sovrasta, senza la sua famiglia che gira intorno. Se non fosse per l’alcool che già gli circola in corpo sarebbe scappato via, probabilmente. 

"A cosa pensi?" 

"Al fatto che sono vivo."

L’osserva, con le guance arrossate per il Whiskey e le sorride. Hermione ne salva il ricordo, non lo vede da troppi mesi, o meglio, Fred non sorride solo a lei da troppi mesi. 

Non è come prima però, quell’espressione è spezzata dal dolore: l’ha ferito più di una guerra lei, gli ha spaccato il cuore a metà e se ne è portata via un pezzo. L’ha lasciato, se n'è andata e non è mai tornata. In ospedale, a trovarlo, non c’è mai venuta. Lo ha pizzicato nel profondo, distruggendolo dall’interno. Eppure Fred non riesce a staccarsi, non riesce a smettere di ricordare anche le cose belle: il suo ultimo anno, i loro baci, le loro mani che si intrecciano, gli appuntamenti segreti ad Hogsmeade. Hermione è un po’ una cosa bella e un po’ una cosa brutta, non riesce ancora a capire quale delle due metà prevalga. 

La giovane si avvicina di qualche centimetro, già confusa dall'alcool nel corpo. Vorrebbe baciarlo, quelle labbra le sono mancate così tanto che non potrebbe sopportare di vivere un altro minuto senza averle toccate. Si spinge in avanti e in avanti ancora, fino a che nota che Fred invece si sposta all’indietro. È abbastanza lucido per capire che quello non lo vuole, che un bacio senza spiegazioni non è quello che cerca, non più.

"Forse è il caso che torni in casa… "

"Hermione, Hermione aspetta." Fred prova a seguirla, ma alla fine è perfino stanco di correrle dietro.