Impuro.

Lo ricordo, amore, quel giorno.

Hai venduto le mie speranze a un errante vertiginoso, senza nemmeno concedermi,

di grazia, la possibilitį di ribellarmi.

Č questo, forse, il nostro destino. Assaporarci con contigenza e libertį, poi abbandonarci sileziosamente al tempo, distratto, confuso, impuro. 

Cosa puņ il mio cuore dinanzi a cotanta sconfinatezza? Avevo sempre visto - prima di adesso - fiori in una cornice color pece, il quadro rappresentava l'infinito tumulto dell'uomo, non mi bastava per credere un giorno potessi provare a tinteggiarlo anch'io.

Chi sei, tu? O forse sono io che me lo sto domandando. 

Io, chi sono.

Impura. E di questo ho paura.