“E poco importa se il tempo non ci ha lasciato sperimentare. Da qualche parte siamo invecchiati insieme, da qualche parte continuiamo a rotolarci e a ridere.”
Margaret Mazzantini
 
A prescindere dal come e dal perché si sia deciso di prendere strade diverse, incontrare un ex partner risulta sempre imbarazzante, specie se il motivo della rottura è stato una sfuriata carica di accuse infamanti su un presunto tradimento, a una settimana dal matrimonio. In casi del genere, all’imbarazzo è naturale si aggiunga una certa dose di risentimento, da una o ambo le parti.
In realtà, sulle prime Cyril non aveva provato nulla di tutto ciò; semplicemente, si rifiutava di credere che la donna che aveva quasi sposato fosse davvero lì, davanti a lui, e nemmeno un ceffone era riuscito a convincerlo di non stare vivendo un’allucinazione.
Lo stupore aveva ridotto al minimo le sue facoltà mentali, al punto che, in risposta allo schiaffo, non gli sovvennero idee migliori che massaggiarsi la guancia dolorante e ripetere, in una prova d’idiozia che rasentava il ridicolo –Non è possibile. Sei davvero tu, Irving?
–Ne vuoi un altro, per fugare ogni dubbio?
La pungente replica di lei fu la prova definitiva che no, non stava allucinando e sì, il karma esisteva, ed era uno stronzo.
–Sei decisamente tu- ridacchiò. –Non sei cambiata di una virgola.
Nel momento esatto in cui quelle parole uscirono dalla sua bocca, si pentì di averle pronunciate. Se il suo intento era di lusingarla, aveva fallito miseramente, e Faith non mancò di rinfacciarglielo.
–Nel mio caso non è un complimento, lo sai bene. Sono migliorata tantissimo, da quando mi hai lasciata.
Colpito dalla franchezza e verità di quelle parole, incapace di formulare una frase di senso compiuto, preferì limitarsi ad annuire; in effetti, sebbene la Faith che gli aveva rifilato una rispostaccia e lo stava fissando con astio era effettivamente mutata poco nel fisico - il tempo era stato clemente con lei, donandole solamente un accenno di rughe di espressione ai lati degli occhi - e nel carattere, la sicurezza che traspariva dallo sguardo e dalla postura era un’assoluta novità. La donna che ricordava era sì intelligente e grintosa, ma la grinta palesemente autoimposta non bastava a nascondere un’insicurezza di fondo, della quale era (solo in parte, secondo lui) l’autore.
Gli sovvenne un pensiero, penetrante e doloroso come una stilettata: per sbocciare, Faith aveva dovuto liberarsi di lui. Lui che, invece, si era bruciato nella corsa per agguantare tutta la felicità possibile; aveva avuto successo - riusciva sempre in ciò che si prefiggeva - ma il genere di felicità di cui si era abbuffato era troppo ardente per durare, e alla fine era avvizzito nel pieno della fioritura, come un girasole sotto il solleone.
Chissà cosa ne sarebbe stato di loro, se si fossero sposati.
Non ebbe modo di darsi una risposta, perché Hans li riportò alla realtà informandoli che erano liberi di andare, per poi aggiungere, rivolgendosi a Frida con severità quasi paterna –Du bist ein großes Risiko eingegangen, Cousinchen. Wenn du denkst, dass du immer damit durchkommst, weil du klüger bist als alle anderen, dann liegst du falsch¹: non sei davanti a un giudice solo perché l’auto è di Onkel Franz, che dubito ti denuncerebbe per furto. La prossima volta non sarò altrettanto indulgente, ist es klar?
–Perché questo tizio parla tedesco?- bisbigliò Cyril, ricevendo in risposta uno sprezzante –Perché è la reincarnazione di Hitler- da Faith, la quale aggiunse subito dopo –Si chiama Hans Weil. Nome tipicamente inglese, no? Fai due più due, Cyril, so che puoi farcela!
–Idiota!- sibilò lui a denti stretti, constatando che la lingua biforcuta della Irving - una delle caratteristiche di lei che più lo aveva intrigato, ai tempi - era rimasta immutata.
“Pazzesco come una persona tanto dolce e genuinamente di buon cuore riesca ad avere dei picchi di acidità che in confronto l’acido cloridrico diventa bicarbonato!”
La ragazza bofonchiò, arricciando il naso con fare sprezzante –Se non sono davanti a un giudice è perché sai di averci trattenuti illegittimamente, du Arschloch. Speravi di farmi cagare sotto? Di mettermi in riga? Beh, caschi male. Du wirst dafür bezahlen, Zwerg!²
William fu il solo a sentirla, ed, esterrefatto da tale immaturità, non potè fare a meno di pensare “Non ho idea di cosa cazzo abbia detto, ma suonava fottutamente minaccioso. Possibile debba essere sempre sul piede di guerra? Ha ragione il cuginetto: datti una regolata, Weil!”
Incapace di trattenersi, decise di redarguirla; la afferrò per un braccio e, incurante della sua espressione men che lieta, le sussurrò all’orecchio –Ti sembra saggio incazzarti con chi ha appena accetta­to di aiutarci nelle indagini?
–Chiudi il becco. Io con te non parlo.
–L’hai appena fatto, genio!
Dimostrando di essere, nonostante le pretese di inamovibile razionalità, una teenager permalosa, Frida si liberò con veemenza dalla presa (debole), emise uno sbuffo sprezzante e chiese di restare sola con il suo “cuginetto adorato”.
Una volta a porte chiuse, Hans si rilassò visibilmente, al punto da scherzare –Also, Cousinchen, worüber willst du mit mir reden³? Non i tuoi piccoli problemi di cuore, spero! Perché, nach meiner bescheidenen Meinung⁴, non sono affatto piccoli.
L’ilarità non contagiò Frida, che rimase impassibile, in attesa che l’altro smettesse di ridacchiare come la piccola canaglia che era stato prima di diventare uno sbirro.
–Ich vertraue dir, Hans- disse infine, con una serietà a tratti minacciosa, prima di piazzargli davanti la chiavetta USB con fare teatrale. –Enttäusch mich nicht.⁵
–Sag, habe ich dich jemals enttäuscht?⁶
–Niemals. Deshalb vertraue ich dir, obwohl du ein Cop bist⁷. Trattala coi guanti: potrebbe essere l’unica prova in mio possesso che la morte di Aisling Carter non è stata accidentale.
Hans sospirò stancamente, aggrottando la fronte, mentre rigirava la chiavetta tra le dita, incerto sul da farsi. Frida aveva mostrato un precoce talento investigativo, e finora non si era mai sbagliata; perciò, se era convinta ci fosse qualcosa di losco nella morte di Aisling Carter, doveva esserci un fondo di verità. Tuttavia, se fosse effettivamente saltato fuori che qualcuno era implicato nella morte di Aisling Carter, Tante Faith e sua madre avrebbero passato dei guai per aver liquidato il caso come suicidio (in misura maggiore sua madre, dato che Faith nelle sue relazioni si esprimeva sempre in termini di compatibilità, mai di certezza, in modo da poter rigirare la frittata a suo piacimento); d’altro canto, si disse, se fosse stato lui l’agente modello a scoperchiare il vaso di Pandora, anche a costo di mettere in cattiva luce la sua stessa madre, pur di fare giustizia… ne avrebbe certamente guadagnato in termini di popolarità, e a quel punto la tanto ambita promozione sarebbe stata garantita. Decise quindi di assecondare ancora una volta le apparentemente strampalate idee della geniale cugina.
–La darò ad Ernst, vediamo cosa riuscirà a cavarne. Hai già un’idea di cosa potrebbe contenere?
Dopo un’attenta riflessione, Frida rispose –Se l’intuito non mi inganna… un diario, o qualcosa del genere.
–Un diario?
–Sì. Ho assistito ad una scenetta interessante, alla commemorazione in onore di Aisling…
–Sei andata là? Su quella che ritieni la scena del crimine? Bist du verrückt geworden?⁸
–Natürlich! Era l’unico modo per ottenere informazioni preziose. Comunque, dicevo: ho beccato l’apparentemente a lutto nonno di Aisling intento a rovistare nella camera della nipote. “Dove l’ha messo, quella maledetta”, ripeteva. Lo. Maschile singolare. Si stava dunque riferendo a un singolo oggetto, abbastanza piccolo da poter essere nascosto con facilità in un cassetto o qualunque anfratto della stanza. Inoltre, questo oggetto deve contenere roba che scotta; altrimenti perché darsi tanta pena per occultarlo?
–Ok, ma perché proprio un diario?
–Di certo non può trattarsi di un testamento; Aisling era maggiorenne, sì, ma troppo giovane per anche solo pensare di aver bisogno di redigerne uno. A meno di sapere di essere condannati, alla nostra età non si pensa alla morte. Aggiungici che era stata in cura da una psicoterapeuta per liberarsi degli “incubi” che erano tornati a tormentarla, et voilà: viene da pensare che la psicologa possa averle consigliato di mettere nero su bianco i suoi demoni. Ho vagliato anche la possibilità di una lettera d’amore, scritta di suo pugno per Nita, o da Alex per lei - i vecchi Conworthy non mi sono sembrati granché aperti di mente, nei panni di Aisling anch’io avrei cercato a qualunque costo di nascondere la mia omosessualità - ma ormai non le scrive più nessuno; via di emoticon e tanti saluti al romanticismo! Beh, meglio che vada, prima che Mutti mi abbandoni.
–Keine Sorge, ti darei asilo a casa mia- le assicurò Hans.
–Sonja avrebbe da ridire: il vostro bugigattolo è grande a malapena per due persone!
Alla menzione della sua fidanzata, Hans si illuminò, regalando a Frida uno dei suoi piuttosto rari sorrisi.
–Infatti stiamo cercando una spelonca dotata di stanza per gli ospiti. Ah, quasi dimenticavo: tieniti libera il dieci giugno.
Colta da un misto di incredulità ed eccitazione, Frida batté le mani e iniziò a saltellare sul posto. Normalmente, Hans le avrebbe intimato di smetterla (seine Kriegerprinzessin non poteva comportarsi come la protagonista scema di un anime per ragazzine), ma la felicità condivisa lo fece soprassedere.
–Mein Gott: ti sposi!
Il sorriso di Hans si fece, se possibile, più largo e radioso; l’aveva vista nascere e crescere, eppure la capacità di Frida di passare in un nanosecondo dalla freddezza più assoluta ad un vulcanico entusiasmo continuava a sorprenderlo.
–Secondo Sonja non ha senso rimandare oltre. Io, invece, ne avrei fatto volentieri a meno; sai quanto detesto le cerimonie ed essere al centro dell’attenzione. Avevo proposto di sposarci in segreto alle Bahamas, ma no, la futura Frau Weil pretende che diamo il tradizionale spettacolo a beneficio di parenti e amici. Cosa non si fa per amore!
–Suvvia, non essere cinico! È una bella cosa. Meravigliosa, anzi. Potrei scoppiare di gioia!
–Non in senso letterale, spero, o finirò di pulire l’ufficio in tempo per la pensione… e Sonja si troverà a corto di una damigella.
“Bomba sganciata. Adesso, se la conosco bene, strepiterà e correrà ad abbracciarmi: per qualche strana ragione, pure lei va pazza per queste stronzate!”
Frida non si smentì: eruppe in una serie di urletti estatici e si precipitò a stritolare il cugino in una morsa affettuosa.
–Io… una damigella? Danke, danke, danke!
Irritato dal divario in altezza, reso più evidente dalla distanza ravvicinata, Hans si divincolò e sbottò –Come ti sei permessa di diventare più alta di me?
–Non sono io alta, sei tu ad essere rimasto formato tascabile, Zwerg!
–Vuoi che ti mandi a sbattere contro qualche altra superficie, Cousinchen? Potrai superarmi in altezza, ma non nel corpo a corpo- ignorò la linguaccia di Frida e aggiunse, in tono malizioso –Che dici, dein Traumprinz⁹ caccerà fuori le palle in tempo per farti da cavaliere al mio matrimonio? Si accettano scommesse!
–Liam non è il principe di nessuna storia, men che meno della mia. Ci ha tenuto a metterlo in chiaro- replicò mestamente lei. –Bis bald¹⁰, Hans. Aggiornami appena hai notizie degne della mia attenzione.
 

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