Nickname sul forum: S.Elric
Nickname su EFP: Queila
Titolo della storia: L’ora del tè
Rating: Verde
Contesto: Durante la I guerra magica
Genere: Introspettivo, Slice of life
Note/Avvertimenti: --
Note dell’autore: La storia è ambientata prima della nascita di Draco. 425 Parole.
 
Storia scritta per la Challenge All Together Challenge, indetta da Mary Black sul forum “Ferisce più la penna”.
 
Basata sul pacchetto ideato da blackjessamine: Lucius Malfoy/Narcissa Black. Narcissa è una bellezza algida e compassata, irrigidita in un freddo complesso di regole e doveri sociali che lei rispetta con diligente precisione. Lucius vede solo la freddezza e trova in lei una complice, la compagna perfetta per portare a termine quel dovere che è il matrimonio. La rispetta, ma è incapace di vedere il bisogno di calore che lei nasconde dietro i modi impassibili. Narcissa non sa come chiedere qualcosa in più di un’unione fatta di doveri e cortese distacco, e scivola ogni giorno di più in una gelida solitudine.
 
 
 
 

L’ora del tè

 
 
Diciassette in punto. Lucius osserva distratto l’orologio sulla parete, poi guarda fuori dalla finestra: cielo da neve. L’elfo domestico poggia il vassoio proprio sul tavolino di fronte a lui. Una zolletta di zucchero, poco latte, stessa routine tutti i giorni.
Dobby sa che deve essere puntuale. Ma di Narcissa non c’è ombra.
Lucius prende l’orologio da taschino, cimelio di famiglia, preciso, composto, rigido, proprio come il padrone.
Diciassette e uno. Non si sbaglia: Narcissa è il ritardo. Lucius alza un sopracciglio, impaziente. È sempre precisa, sa bene le regole della casa, la apprezza per questo.
Diciassette e due. Lucius sposta il peso sulla schiena e sposta leggermente la sedia indietro. Il tè si sta freddando, come la sua pazienza.
 

Rosso cremisi. Rossetto sulle labbra. Narcissa si guarda allo specchio, indecisa.
Nero fumo. Matita sugli occhi. Narcissa è di una bellezza fredda, gelida, ma adesso somiglia più a Bellatrix.
Docile, servile. È più una serva che una moglie e lentamente muore nella sua immobilità.
Ma oggi è in ritardo. Chissà se lui lo noterà.
 

Diciassette e tre. Lucius sente dei passi avvicinarsi alla rampa delle scale, finalmente.
Narcissa entra nella stanza in modo silenzioso, passivo come sempre, ma c’è qualcosa di diverso, Lucius non si accorge subito del rossetto, ma percepisce il profumo istantaneamente.
Non è il solito odore delicato di rose bianche. Ma qualcosa di più audace, più caldo. La gola si infiamma, brucia, riscaldata dal nuovo profumo.
Diciassette e quattro. Lucius prende composto la tazza e la porta alle labbra. Tiepido. Fa una smorfia di disgusto. Quando Narcissa fa il primo sorso, Lucius si accorge dello stampo che lascia sulla ceramica. Rosso cremisi.
 

Lo ha notato. Narcissa sorride dentro, perché fuori non può.
Non vuole osare troppo, non deve.
Il liquido caldo la appaga, ma non abbastanza.
Si alza, sfiora appena le spalle del marito con un gesto vagamente malizioso.
Prende dalla credenza il Whiskey Incendiario e ne versa un po’ nelle tazze di entrambi. Finisce il suo tè corretto in un minuto.
Le ci vuole coraggio per infrangere la solita routine. Vuole uscire da quella gabbia fatta di riverenze e merletti perfettamente inamidati.

 
Diciassette e sette. Lucius guarda la moglie bere, incantato. E appena lei si lecca le labbra per asciugarsi una goccia all’angolo della bocca, alza entrambe le sopracciglia spaesato.
Diciassette e otto. Fuori inizia a nevicare, ma Lucius si sente insolitamente rovente.
 

Narcissa incrocia le gambe, scoprendo le caviglie. Forse ha esagerato.
Può sempre dare la colpa all’alcool.
Vede il marito sporgersi in avanti.
Forse stanotte la possederà come lei desidera.