"Allora, chi è stata la povera vittima di oggi? Una delle nuove Veneri o i miei magazzinieri?" s'informò Rocco, già divertito al solo pensiero.
"Che domanda sarebbe, scusa?" protestò Irene, piccata. "A parte il fatto che, a rigor di logica, te ne saresti accorto se fosse stato uno dei tuoi magazzinieri, o no? Se ne sarebbe lamentato con te..."
"Ma veramente, chiddi picciotti non osano, picchì sanno ca si la zita mia e c'hanno paura" rise lui.
"Come si vede che non ti conoscono affatto... Altrimenti, saprebbero che sei il primo a criticarmi."
"Avà, ca si tragica; ti faccio solo notare che sei troppo aggressiva."
"Ancora! Che colpa avrei, io, se ho a che fare con colleghe incapaci?"
"Nca ciertu, sempre gli altri sbagliano; tu che fai puro terrorismo, invece, si proprio 'na santa scesa in terra."
"Accidenti, che paroloni! È opera di Armando?" lo canzonò Irene.
Rocco le fece il verso. "Spiritosa... L'ho letto su un libro di scuola."
"Aah, ecco." sogghignò lei, che stava già ammorbidendosi.
"No, veru dico, Irè: che ci guadagni a essere temuta da tutti?
È molto meglio essere rispettati, secondo me." e alzò una mano, in segno di serietà assoluta, quasi fosse un giuramento.
"Secondo te o secondo i libri che leggi?" lo provocò lei.
"No, questo me l'ha detto il signor Armando." confessò Rocco, preparandosi a schivare la manata di quella fodde della zita sua.
"Potresti ascoltarmi, per una buona volta?" incalzò, serissimo.
"Solo se arrivi a prendere l'ultimo panino con la frittata prima di me!" sentenziò Irene, avviandosi slealmente verso l'uscita.