Intuizione

Tra le formiche ammantate di verde, una le sguscia tra i piedi, indifesa e minuta. 
Annie sa che non dovrebbe, ma non riesce a impedirselo. Si accoscia e in punta di dita gli alza il cappuccio dal viso: piano, senza fargli male¹, perché sa già che è lui. 
Un lampo misto a orrore gli illumina lo sguardo: come era ovvio, ha capito. Un soffio basterebbe per ucciderlo, un tocco per farlo tacere per sempre. 
Annie si sente stringere la gola; la sua, non del gigante: prima che il dovere prenda il sopravvento, si rialza e corre via. Sente i suoi occhi ancora su di sé: come può farle tanta paura?