Nel camposanto delle parole

 

Nel camposanto delle parole

Sempre si rimane in lutto

Chè più della follia la prole

Il morir a stento è brutto.

In questa egida di matti

Il ragionar m’è avulso

Ch’a pezzi e a strappi

Il sento nudo e convulso.

La spada di Damocle

perenne sui capi

attende un soffio di vento

ma el non sa che i detti mali

son più atroci di un corpo spento.

 

In un campo di grano, una spiga

Cresce in un fascio di luce

Si alza nel mondo che spira

È la falce ad atterrarla truce.