Amelia è sempre stata una donna dai modi schietti, al limite del conflittuale.
Perciò, quando si siedono insieme su una panchina del parco e Santa si ritrova a poterne vedere solo il profilo rapace, viene assalita da un terribile dubbio.

Vaglia ogni possibile opzione: che lei o un suo caro fossero stati colpiti da un brutto male; che il padre fosse andato in bancarotta; che fosse stata aggredita sulla strada di casa, poco dopo che si erano salutate qualche sera prima con un bacio di fronte alla discoteca gremita; e non ne viene a capo. Cerca la sua mano per rassicurare lei, ma anche e soprattutto sé stessa. Amelia si divincola da quel tentativo di contatto con una brutalità che, di solito, riservava a chi aveva tutto il suo disprezzo. Il suo sguardo ferito si abbatte sulla ragazza con tutto il peso di una spada azzurra. 

«Amorino, — la blandisce Santa, invano — che cosa è successo?». 

La donna scatta in piedi e ora l’unica cosa che le lascia scrutare è la sua schiena, tutta quanta contratta.

«Basta». 

Una parola soltanto, inequivocabile. 

«Basta, basta, basta!» ripete, alzando sempre di più il tono. 

Santa non realizza finché da terra non si alza la polvere e il suono dei tacchi non si fa lontano. Amelia era tutto il suo sole e non le è rimasto nemmeno uno spiraglio di luce.