30/09/2009
7 recensioniEl tango de Roxanne
«Pubblico fantasma»
«Pubblico fantasma»
«Perché qui c’è puzza di tabacco?»
«Ho appena finito di fumare»
«Allora spiegami... perché ti trovi nella camera di Misa?»
«Ti aspettavo»
«E perché mai-...? » venne interrotto dalle labbra screpolate del rosso che, delicate, fermarono il flusso incoerente di domande.
Parole sussurrate con garbo, considerazioni fuggevoli sul tempo. Poi, spalle al muro, vestiti semi-calati. Lontani da sguardi ammonitori, lontani dal pregiudizio altrui, lontani da tutto ciò che non era né Mihael Keehl, né Mail Jeevas. Respiro contro respiro, eccitazione contro eccitazione: l’amore veniva consumato all’interno del Moulin Rouge con isolato ardore.
«Sai,
un giorno mi piacerebbe salire su quel palco e recitare il ruolo del
protagonista»
«Saresti sicuramente molto più provocante di tua sorella»
«Idiota»
«No, realista».
«Saresti sicuramente molto più provocante di tua sorella»
«Idiota»
«No, realista».
La vista appannata, un colpo di tosse di troppo, la mano sporca di sangue. Fa male, brucia, ma lui deve resistere, lui deve vivere.
«Evita di muoverti mentre dormo» il suo tipico tono autoritario, che non lascia possibilità di replica. Una posizione comoda, in un luogo scomodo: tra le sue braccia, nell’armadio dei costumi.
Il destino è tiranno, il destino è crudele, il suo destino è morte. Restava poco tempo: era giusto goderselo appieno? O sarebbe stato più corretto tagliare subito il nastro rosso intrecciato ai loro polsi?
«Non volevi dormire?»
«Sto dormendo» il biondo accennò una smorfia.
«...»
«Parlo per riflesso condizionato. E sempre per riflesso condizionato, ti ordino di baciarmi».
«Ma
la platea è vuota»
«Come, non senti il vociare del pubblico? E ora... ora stanno applaudendo la loro stella. Ora stanno applaudendo te, Roxanne».
«Come, non senti il vociare del pubblico? E ora... ora stanno applaudendo la loro stella. Ora stanno applaudendo te, Roxanne».
Un passo di lato, due in avanti: fermo. Un giro veloce: fermo. Movimento lento, sensuale, il tallone che sfiora la caviglia. Il ritmo sensuale del tango, ballato da due amanti.
La fiducia, in quella mossa finale, l'equilibrio affidato completamente alle mani del partner: il casquet è sesso. Abbandonarsi completamente alle salde braccia del compagno, ballare con lui, fare l'amore con lui.
I volti a pochi centimetri di distanza: la pazzia della passione negli occhi, le labbra che si sfiorano leggermente e un unico sospiro. Desiderio.
«Avevi detto di non saper ballare»
«Mentivo».
«Grazie».
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So che la dedica è una cosa scontata, banale... ma in questo caso è veramente sentita. Non posso donarti altro, Ucchan.
Ho deciso di continuare la storia del tango di Roxanne, sotto forma di raccolta di flash-fic. Spero sia di vostro gradimento.
Commenti apprezzati.
E-chan