Poco dopo, il preside stava percorrendo, per la quarta volta in dieci minuti, il corridoio del settimo piano.
Aveva scrutato ogni fessura, ogni mattone di quelle pareti, ma non c’era nulla.
Era abituato alle stramberie di Silente. Di solito c'era sempre un indizio, una chiave per aprire porte segrete, nell'intricato mistero delle sue parole.
“Una stanza dove esercitarsi.” Sussurrò.
Nulla.
Continuò a camminare avanti e indietro, dandosi dello sciocco. Cosa c’era in quel corridoio di tanto particolare? Perché Silente avrebbe voluto ‘sgranchirsi le gambe’ proprio al settimo piano?
“Una stanza per esercitarsi.” ripeté esaminando tutte le porte.
Conosceva quei locali: erano tutti troppo piccoli per servire allo scopo.
Passò per l’ennesima volta davanti ad un orrendo arazzo, i cui margini sembravano essere stati aggrediti da fiamme magiche, infatti, nonostante l’impeccabile restauro, le giunture erano ancora evidenti.
Piton immaginò che dovesse essere accaduto durante la guerra. Eppure lo trovò insolito. Se c’era stato un incendio in quel corridoio, perché non se ne vedeva traccia nelle pietre del pavimento o nella parete?
Si fermò davanti all’arazzo e ripeté, questa volta con più forza:
“Una stanza per esercitarsi.”
Improvvisamente una grande porta lucida comparve dietro l’arazzo.
Scostò appena le ante e si sporse all’interno.
In una sala spaziosa col pavimento tappezzato di cuscini, gruppi di ragazzi si fronteggiavano borbottando incantesimi e cercando di colpirsi a vicenda.
Non si accorsero di lui, e il preside si infilò silenzioso nella stanza restando appoggiato alla parete. Poi qualcosa o, meglio, qualcuno gli piombò ai piedi, cozzando contro le sue scarpe.
Severus guardò in basso con un’espressione stupita. Un ragazzino dalla chioma rossiccia si dibatteva borbottando parole incomprensibili, mentre cercava di districarsi dal suo mantello.
Un incantesimo lo aveva fatto volare all’indietro, facendolo finire proprio ai piedi di Piton.
Quando finalmente il malcapitato, uno studente del primo anno, riuscì a liberarsi da quelle ampie ali di stoffa nera, sollevò il viso lentigginoso fissando l’uomo che lo sovrastava. Gli occhi si spalancarono appena realizzò a chi appartenevano le scarpe sulle quali aveva sbattuto il naso.
“Pre… pre… pre…!” balbettò
Le labbra di Piton si piegarono in una smorfia.
“Presumo voglia dire ‘preside’, signor Thomas.”
All’udire la sua voce tutti si voltarono verso Piton e il ragazzo accovacciato ai suoi piedi.
Restarono in silenzio, aspettandosi un rimprovero, ma Piton, aggirando Thomas, che era ancora in terra, si avvicinò ad una poltrona e si accomodò.
“Allora? Siete stati forse pietrificati?” tuonò.
I ragazzi si rivolsero a vicenda sguardi interrogativi.
Ma il preside, dopo aver gustato per alcuni secondi il loro imbarazzo annunciò:
“Sono venuto a vedere se questo” il sopracciglio si sollevò, e le sue iridi scurissime esaminarono, uno ad uno, i giovani maghi schierati di fronte a lui. “Esercito…” accentuò particolarmente quest’ultima parola, mentre lo sguardo si fermava su Albus Severus. “…è degno del nome che porta.”
Ci fu ancora un lungo silenzio poi James Potter prese l’iniziativa.
“Bene ragazzi, allora continuiamo”.
Con un gesto delle braccia richiamò i suoi compagni.
Gli studenti, una nutrita rappresentanza di tutte le case, dal primo fino all’ultimo anno, si schierarono in due file, in modo che ognuno potesse fronteggiare il proprio avversario.
Nel prendere il suo posto nella fila, Albus passò trotterellando davanti al preside, e gli regalò uno dei suoi migliori sorrisi, che Piton, naturalmente, finse di non notare.
Le esercitazioni ripresero da dove erano state interrotte. I primi imbarazzati tentativi, furono piuttosto deludenti. Dopo ogni Expelliarmus e ogni Schiantesimo, sguardi furtivi correvano per cercare di carpire un qualsiasi cambiamento nell’espressione del loro ‘giudice’. Ma Piton li osservava senza fare una piega.
Se ne stava immobile, con le mani appoggiate ai braccioli della poltrona e un’espressione indecifrabile. Gli occhi vagavano per la stanza posandosi su ogni oggetto, ogni pilastro, ogni attrezzo dell’insolita palestra, come se volesse leggerci una parte di quella storia della quale era stato tenuto all’oscuro.
Ecco, ora si spiegava tante cose. Era qui che i ragazzi si nascondevano durante la sua odiata presidenza. Una stanza segreta che Silente non aveva mai voluto rivelargli. Forse non la conosceva nemmeno lui? O forse faceva parte di quelle cose che Severus la spia non doveva conoscere?
Probabilmente l’anziano Preside voleva evitare che il suo zelo nel cercare di rispettare la volontà dell’uomo che aveva dovuto uccidere lo portasse ad impedire quelle riunioni clandestine. Infatti, se da una parte Silente gli aveva chiesto di difendere gli studenti di Hogwarts, e non di addestrarli per una guerra, dall’altra non aveva mai fatto nulla per fermarli, per tenerli lontano dal pericolo, anzi, li aveva sempre incoraggiati.
Forse, l’E.S. doveva esistere dopotutto. Ma per far cosa?
Per mantenere vivo l’entusiasmo e la voglia di combattere nei giovani studenti, perché potessero andare orgogliosi incontro alla morte?
Severus scrollò il capo.
Sì, quel vecchio pazzo ne sarebbe stato capace.
Forse avrebbe fatto bene a sigillare la stanza e rimandare quegli sciocchi ragazzini a studiare sui libri, invece di spingerli a giocare a fare gli eroi.
Eppure, ora che la decisione di sciogliere l’ES dipendeva da lui, qualcosa gli diceva che non sarebbe stato giusto farlo.
Perché?
Di nuovo il suo sguardo percorse la sala, registrando uno ad uno i volti dei giovani maghi, cercando di carpire le loro emozioni.
Ia loro passione era evidente e anche la sincerità dei loro intenti. Avevano molta voglia di rendersi utili, e forse di dimostrarsi degni della pace che i loro genitori gli avevano regalato a costo di enormi sacrifici. Probabilmente per molti di loro era difficile vivere all’ombra di così tanti eroi. Fissò il piccolo Albus e una ruga si disegnò sulla sua fronte. ‘Potter’ era un cognome pesante da portare, e il figlio del Prescelto non avrebbe tardato molto a ficcarsi in qualche guaio pur di emulare suo padre.
La sua vocetta infantile lo distolse per un istante dal proprio ragionamento.
Mentre il giovane Serpeverde gridava l’incantesimo, le labbra di Severus presero una piega insolita somigliante ad un sorriso carico di tenerezza che il mago si affrettò a camuffare e seppellire dietro una smorfia stizzita.
Non poteva permettere ai suoi muscoli di manifestare sentimenti che non voleva e non poteva provare. Non per un ragazzino pelle e ossa che malauguratamente portava il suo nome.
In quel momento avrebbe desiderato poter comandare le proprie emozioni nello stesso modo in cui riusciva a obbligare i suoi nervi a tendersi a suo piacimento, mutando il volto in quella maschera che per tanti anni lo aveva protetto e al tempo stesso isolato dal mondo.
Doveva riuscire ad ignorare Albus Potter, il destino del ragazo non lo riguardava. Poco importava se l’aver contribuito a salvargli la vita gli dava la sensazione di aver partecipato, in un certo senso, ad una sua nuova nascita.
Un profondo sospiro sfuggì dalle sue labbra, quando il ragazzo, dopo aver mandato a segno l’ennesimo incantesimo, gli rivolse ancora un radioso sorriso.
Non doveva affezionarsi a lui, specialmente vista la situazione. E soprattutto non doveva preoccuparsi nel caso il giovane mago avesse voluto fare qualcosa di avventato. Non stava a lui impedirglielo. Se Albus possedeva almeno la metà della caparbietà di suo padre, unita all’ambizione tipica degli studenti della sua casa, niente e nessuno avrebbe potuto indirizzarlo su una strada diversa da quella che si era scelto. L’ES evidentemente faceva parte di questa scelta.
Si costrinse a distogliere lo sguardo che rivolse agli altri partecipanti a quell’allenamento.
Gli studenti avevano cominciato ad acquistare maggiore fiducia nelle loro capacità e lampi colorati avevano preso ad illuminare la stanza come un festoso fuoco d’artificio.
Ad un cenno di James Potter, tutti smisero di pronunciare ad alta voce i loro incantesimi. S’udivano solo i tonfi dovuti agli Schiantesimi, appena attutiti dai cuscini. Di nuovo un ragazzo rotolò ai piedi del preside, che si chinò in avanti ad osservarlo, con aria curiosa.
“Non ne ha avuto ancora abbastanza, signor Collins?” chiese, le labbra sottili atteggiate in un sorrisetto ironico. Infatti era la terza volta che Zachary Collins, un alunno del terzo anno, finiva in terra.
Ma il giovane si alzò di scatto, si spolverò la divisa scolastica, e si gettò di nuovo contro il proprio avversario, più determinato che mai.
Dopo circa mezzora, stanchi ma soddisfatti, i componenti del nuovo ES si voltarono verso Piton, in attesa di un suo commento sui loro progressi, ma la sua sedia era vuota. Presi dagli esercizi non si erano accorti che nel frattempo Severus si era allontanato, in silenzio come era entrato.
Rimasero tutti a fissare il posto che il mago aveva occupato solo qualche minuto prima, piuttosto delusi, tuttavia consapevoli del fatto che, se ne avesse avuto il motivo, Piton non avrebbe certo risparmiato di esprimere loro tutto il suo disappunto.