Vedeva nebbia, il conte.
Il becchino carezzava delicatamente il suo volto, sfilandogli la benda nera, ed entrambi gli occhi blu non vedevano che nebbia, ottenebrati da un piacere osceno che non era consono alla sua età.
Odorava lussuria, il giovane nobile.
Undertaker baciava il suo corpo – il petto glabro, le braccia sottili, le gambe magre –, scivolando ad ogni tocco più in basso, e lui si sentiva soffocare dal profumo del sesso.
Ascoltava voluttà, il principe capriccioso.
Il becchino spingeva dentro di lui – lento, come una dolce danza che lo dilaniava – ed il ragazzino udiva i propri gemiti mescolati ai singhiozzi sofferenti. E desiderava di più, voleva che le spinte cancellassero il suono di quel suo pianto poco dignitoso.
Assaporava pelle, il capostipite dei Phantomhive.
Undertaker divorava le sue labbra con avidità – come avrebbe fatto con la sua anima, se gli fosse stato permesso – ed il giovane assaporava quella morbida pelle che si fondeva alla sua in un’unione umida di depravazione.
Toccava vergogna, Ciel.
Il becchino si distendeva al suo fianco e lo accoglieva contro di sé, stirando gli angoli della bocca in un sorriso dal sapore di scherno; ed il conte poggiava la fronte sulla sua spalla e tendeva una mano a sfiorare il proprio corpo, a toccare la vergogna che imbrattava le gambe raccolte al petto.
Chiudeva gli occhi e si lasciava avvolgere dalla nebbia che, simile ad un intrico di filamenti intangibili, adombrava la sua mente. E non percepiva più l’odore della lussuria, non udiva più lamenti intrisi di voluttà, non degustava più il sapore della pelle di Undertaker.
Tuttavia, la nebbia non cessava mai di esistere.