Non era quel genere di ragazza. Massì, quel genere di ragazza, quello biondo con gli occhi azzurri e il faccino d’angelo. Lei si definiva ingenua. Ma il suo aspetto la poneva di fronte agli altri in maniera alquanto differente da quella che lei avrebbe desiderato. I suoi occhi verde oliva erano sempre bistrati di nero. Sempre. Per tutti era sporcizia. Per lei era semplicemente la cenere delle sue Lucky Strike. E cosa dire dei suoi capelli corvini, con quelle due ciocche rosse tinte in maniera così irriverente. Per tutti era egocentrismo. Per lei era fuoco nel buio. Elettra se ne stava seduta sul suo sgabellino laccato di nero, ascoltando musica, ininterrottamente, per tutto il giorno. Nessuno le poteva dire cosa fare. Lei sapeva quello che voleva. Voleva diventare una cantante, girare il mondo e poi, forse, stabilirsi con David Bowie in quel di Londra. Quella cittadina le stava stretta, un paesino bigotto che per la sua ingenuità aveva quel non so che di moralista e incivile. Ed è così che accese l’ultima sigaretta del pacchetto. E spero che, tutto questo, non fosse per sempre.