Every street in this city
Is the same to me
Everyone's got a place to be
But there's no room for me
If I'm to blame
When the guilt and the shame
Hang over me
Like a dark cloud that
Chases you down
In the pouring rain

Irreparabile.

Piove, come l’altra volta.
Cammina lungo quelle strade, con lentezza, come se avesse piombo nelle gambe, nel petto, nella testa.
Le mura, recanti tutte lo stesso simbolo, quel simbolo – simbolo di cosa? Di cosa? – gettano la loro lugubre ombra su di lui, sembrano volerlo imprigionare lì, e si sente soffocare, osservato da mille occhi – rossi, rossi, rossi, rossi – che, di fatto, è impossibile lo guardino – sangue.
Nelle costruzioni si intravede ancora l’antica austerità, ma il tempo le ha rese consunte, nella sua opera demolitrice, e distrugge ciò che è stato, e contemporaneamente si diverte a tenerle in piedi, a ricordo di un passato che non c’è più, ma che ironicamente non può essere cancellato.
Il luogo trasuda morte, la pioggia non riesce a lavare via il sangue.
Eppure, cammina. Cammina verso casa, perché quella era la sua casa, e le proprie origini non possono essere cancellate.
Svolta l’angolo, quello che da piccolo superava di corsa, di ritorno nel cuore della notte dagli allenamenti nel bosco, preoccupato per la possibilità di prendersi i rimproveri dalla madre – preoccupato. Per i rimproveri dalla madre.
E lì dietro sa che c’è la sua casa, è lì, lo sa.
…Ma il sangue non si può cancellare.
…Come il passato.
…E le proprie origini.
Cocci. Macerie, a ricordo della sua casa, passato che non c’è più, ma che ironicamente non può essere cancellato.

Irreparabile.

Così difficile.

It's so hard
To find someone
Who cares about you...