Capitolo Tredici
Mundungus Spiato

L’inizio del nuovo giorno fu, per Mungundus Fletcher, ben migliore del precedente.
Anziché svegliarsi nei puzzolenti Docks di Londra con le ossa doloranti, si svegliò nel suo puzzolente covo di Notturn Alley,
sopra la friggitoria Frogger&Worms- Specialità per palati disgustosamente forti.
Per un essere umano normale, la sua sistemazione sarebbe rientrata nella categoria stanza immonda o anticamera dell’inferno. Ma per Mundungus Fletcher, uomo dalle improbabili capacità, quella stanzetta dalle pareti scrostate, raggiungibile solo con una stretta scaletta esterna di ferro e ruggine, era semplicemente casa.
Almeno finché uno dei suoi creditori o uno di quelli che aveva truffato nel corso della sua furfante carriera, non si fossero presentati alla porta, minacciando di trascinarlo in gabbia o peggio.
Si rotolò ancora un po’ nel letto dalle lenzuola grigio topo. Odoravano di polvere e umidità.
Si appuntò mentalmente di cercare qualche incantesimo detergente, non tanto per la pulizia, ma per evitare che tra quelle federe si creasse l’ecosistema perfetto per qualche famigliola di scorpioni.
Dopo essersi stropicciato meticolosamente gli occhi, Dung contemplò a lungo il soffitto scarno, studiando una per una le macchie gialline che lo costellavano. Quale di quelle infide escrescenze aveva deciso di cominciare a far sgocciolare acqua nella sua  dimora?
Aveva appena individuato la colpevole che una tosse catarrosa cominciò a scuotergli il petto. Cercò di soffocare i versi battendosi un pugno sulla cassa toracica, finché non riuscì a tornare alla respirazione normale.
Maledetta umidità, maledetta vita sregolata e maledetto tabacco.
Per scaricare il nervosismo, caricò la pipa, l’accese con la bacchetta e cominciò a spandere anelli verdognoli nell’aria. Fuori dalla finestra o meglio, dalla patina di polvere e unto che la copriva, si vedevano solo le facciate delle case davanti, grigie e sporche. Alcune grondaie prive di vari sostegni, ondeggiavano pigre nel vento.
Difficile farsi un’idea di come fosse il tempo fuori guardando da lì.
Stiracchiandosi e imprecando, scalciò via le coperte. Con qualche contorcimento, si ritrovò in piedi sul pavimento di assi gibbose. Depose la pipa su uno dei due comò invasi da posaceneri, candele tozze, documenti falsi, insetti pigiati in vasi, passaporti e pergamene consunti, gioielli pacchiani, libri contabili fasulli e svariate tipologie di oggetti di dubbia provenienza.
Su tutti, torreggiava una confezione di plastica verde acido. Un paio di opere prima aveva contenuto una deliziosa minestra di cavolo che Dung aveva consumato nella solitudine della sua stanza, mentre compilava una lista mentale di cose da fare. Non era stato granché corretto, nei confronti di Arabella, mentirle su un ipotetico viaggio per avere della minestra, ma Dung era ben lungi dal porsi problemi morali di qualche tipo.
Doveva portare a termine il maledetto incarico di Silente e poi avrebbe potuto riprendere a farsi i fattacci suoi. Come se adesso non lo facessi, sogghignò Dung brevemente e guardandosi attorno furtivo. Albus forse lo stava ancora controllando…
Con muggiti che non sarebbero stati fuori posto in una stalla, s’infilò il pastrano abbandonato su una delle sedie con le gambe sbilenche e guanti dalle dita tagliate.
Recuperò la pipa infilandosela nel pastrano dopo averla spenta con uno sputo. Poi raccolse e indossò dei consunti stivaletti a punta e se ne uscì nella gelida mattina, lo stomaco gorgogliante.
Chiuse la sottile porta finestra del suo alloggio  con un doppio giro di chiave, saggiando più volte la maniglia di scarso ottone. Era tutt’altro che affidabile, quella porta.
Poco importava, sarebbe tornato nel giro di un attimo.
Per maggior sicurezza, la picchiettò la porta con la bacchetta, invocando un Incanto Sensore.
Chi l’avesse aperta, avrebbe avuto una bella sorpresa targata Fletcher.
Scese la scaletta cigolante, tenendosi il più possibile vicino al muro di mattoni. Gli era già capitato di scivolare per quell’infida struttura che somigliava più a una barzelletta di scala, piuttosto che all’accesso marmoreo all’attico, descritto dal tizio che gli aveva affittato quel cesso di stanza.
Quando giunse nel cortiletto interno dietro la friggitoria, trattenne il solito conato di vomito.
A quanto pareva, con l’inverno e il Natale fra poco più di un mese, avevano incrementato il numero di sporcizia e residui nei grandi bidoni ammaccati. La neve sporca di rossastro e le ossa appartenute a creature non identificabili sparse sul selciato, la dicevano lunga su che cosa si cucinasse in quel buco d’inferno.
E non avevano nemmeno acceso le friggitrici e il forno. Brr…
Mundungus si affrettò ad uscire da una delle porte che davano sui vicoli, richiudendola con l’abituale catenaccio. L’odore di morte e frittura scadente, fu rimpiazzato dal sentore della strada, umida e sporca. Difficile dire quale fosse il peggiore, ma Dung era un veterano per certe cose.
Mani in tasca e sguardo basso, scese per il vicolo dove parecchi ciottoli erano stati scalzati e mai sostituiti. Passò sotto le varie gallerie che si creavano quando le case grigie si univano in caseggiati unici sopra le strade, evitando di esporsi troppo alla vista dei malconci e divelti balconi di legno.
Non incontrò quasi nessuno. Dung ebbe il sospetto che fosse mattina presto.
La sua intuizione fu certa, quando vide di essere l’unico avventore alla tavola calda di Boff ‘Ossoduro’ Grantson, che se stava dietro al bancone, a pulire con uno straccio macchiato il ruvido piano di lavoro.
Il locale, a ben guardare, era oltre gli standard del quartiere e quelli a cui era abituato Dung.
Era quasi un miraggio fatto  di pulizia, ordine e calore, con tavolini dalle tovaglie appena lavate e sedie non spaiate.
A parte la polvere che il proprietario aveva il vizio di spazzare per terra, per poi accumularla negli angoli non proprio nascosti e il lampadario storto, sembrava quasi di essere in un posto per bene.
Dung si avvicinò con passo flemmatico verso il bancone, su cui batté le nocche segnate. Era come sempre abbagliato dalle piastrelle rosse e bianche che decoravano due delle pareti, su cui correvano mensole cariche di bottiglie di varia provenienza per poi diramarsi sul soffitto come passerelle.
“Desidera?” Boff si era avvicinato, abbandonando la sua attività di pulitore, anche se lo straccio continuò a lavorare da solo, lucidando alla bell‘meglio il banco.
Il gestore del locale, rifletté Dung, non rendeva la minima giustizia al suo soprannome. Non era affatto ossuto e non appariva certo un duro. Non era grasso, ma la pelle flaccida che gli pendeva dal viso, dal collo e dalle braccia, dava l’impressione di un poveretto sottoposto a una dieta rapida che l‘aveva sì svuotato del grasso, ma lasciandogli in regalo una coperta di carne pieghettata.
“Eddai Boff, sono dieci anni che vengo qua e hai il coraggio di darmi del lei?”
Boff lo guardò con gli occhi cisposi ridotti a fessure, sotto alle pieghe della fronte.
“Sei tu, Fletcher?”
Dung sbuffò. “Vengo tutte le mattine Boff…”
“Non è affatto vero. Sono un paio di giorni che il tuo brutto deretano non entra nel mio locale. Vuoi mandarmi in rovina?” replicò acidamente l’altro.
Mundungus si arrampicò con vari sforzi su uno degli sgabelli di ferro e pelle logora.
“Ho avuto da fare.”
“Zerkinski?” domandò l’uomo, cominciando a rovistare fra le bottiglie alle sue spalle.
Dung sentì la pelle del viso diventare bollente. “Chi…?”
“Il solito giro di chiacchiere” disse l’uomo schiaffando un basso bicchiere e una bottiglia panciuta di liquore al caffè e gin davanti al suo unico cliente, all’improvviso fortemente in imbarazzo.
“Dice che ti ha ammazzato. Bruciato assieme a quella sua chiatta, la Libano Flora o quel diavolo che è.”
“Lieben Fraulein” gorgogliò Dung. “E quindi?”
“Quindi ti si credeva morto, Fletcher. Mi era spiaciuto saperlo, ormai eri solo tu che facevi girare l’economia di questo posto.” Boff guardò con evidente orgoglio le pareti che li circondavano. Forse si aspettava un complimento che il malconcio ladruncolo non fece. Dung si versò una generosa dose di liquore bruno nel bicchiere. La mano gli tremava e ne rovesciò un po’ sul bancone.
Lo straccio accorse a pulire in fretta e furia.
“Però sono vivo, no? Boff?”
Ossoduro Boff si strinse nelle spalle. “Appunto. Buon per te Fletcher, lo dicevo che quel ciccione mentiva.”
Boff sembrava sghignazzare sotto i baffi, ma a Dung non sembrò molto convinto dalla spiegazione. Era difficile stabilirlo con tutta quella pelle cascante che aveva sul viso. Mundungus riflettè.
Se Silente aveva trovato Zerkinski -e l’aveva trovato, recuperando i macilenti denti di Dung-, Ossoduro non ne era ancora a conoscenza. Quindi, se le cose stavano così, la notizia non aveva ancora raggiunto nessun orecchio indiscreto.
Mundungus non sapeva se esserne felice o meno. Al momento, faceva la figura del derelitto maltrattato ma se si veniva a sapere la verità, ne sarebbe uscito con un’immagine ben peggiore; quella di uno che non sapeva sbrigarsela a meno che, un ultracentenario infiocchettato non venisse a rendergli giustizia.
Al diavolo la dignità, pensò Dung ingollando un sorso del liquore dolciastro, me la  sono giocata quando ho smesso di lavarmi una volta al mese.
Ossoduro sembrò essere della stessa opinione. Con tono canzonatorio e fintamente ammirato, in modo tanto sottile che un ascoltatore casuale non ci avrebbe fatto caso, continuò a parlare.
“Come ha fatto a metterti K.O.? Se sei vivo, non credo dovrei nemmeno credergli a quel figlio di ratto!”
Dung affondò il muso nel bicchiere, vergognoso.
“Un duro scontro” borbottò. Il vetro del bicchiere si appannò.
Il locandiere lo guardò in tralice. “Ha dato davvero fuoco alla barca con te sopra? Avrei scommesso tre galeoni con Curtis Bazzico che non era vero. A quanto sento da te ho fatto bene…” disse lentamente, soppesando la sua eventuale complicazione in una scommessa di quel tipo.
Dung si versò un altro bicchiere, prima di riprendere il discorso. Maledetto Zerkinski. Lo avrebbe…
Lo avrebbe fatto ammazzare da qualcuno. Che diavolo!
Quel cumulo di lardo avrebbe dovuto comprarsi dieci pancere Maga Snella pur di rientrare nei suoi abitini da cocktail. La vendetta che Mundungus avrebbe architettato sarebbe stata implacabile.
“Che fine ha fatto la gente? Thom Nocker? Jimmy Sverso? ” disse Dung guardandosi attorno nel locale vuoto. “E Albert Squirrel? Avevo bisogno di chiederci due cosette…”
Gli occhi di Ossoduro divennero quasi lucidi. “La clientela, dici? Puff, scomparsa Fletcher. Brutto momento per i locali che servono toast e panini oltre all’alcool.”
Lo sguardo di Boff schizzò in varie direzioni, le pupille come palline da flipper. Poi si chinò verso Mundungus con fare cospiratore: “Si stanno muovendo!” biascicò.
“I clienti? Dove vanno?” domandò Dung con la bocca semiaperta in uno sbadiglio, fingendosi poco interessato. Mai far vedere che una notizia ti incuriosisce. La curiosità porta alla tomba.
“Sciocco!” ringhiò l’altro, infervorato. La pelle del suo viso tremolò. “Non la leggi la Gazzetta? Non vedi cosa si muove per Notturn Alley?”
Dung, che la sapeva abbastanza lunga in quel campo, assunse la sua miglior espressione tontoleggiante.
“Il prezzo del pelo di Yut è sceso?”
Boff scosse la testa. “Idiota. Sta succedendo di nuovo. La calma, il discredito. Attaccano adesso quello svitato di Albus Silente, anche se si sa da una vita che è tocco. E quell’Henry Potter… cosa ti devo dire di più, Dung? Tu ci vivi a Nocturn Alley, come me, quindi sai che si dice in giro. Ultimamente si sono viste un po’ le stesse facce…”
“Mah. La tua solita paranoia” disse Dung, la faccia di bronzo e le viscere strette.
Boff scosse il capo, per nulla convinto. “I cari maghetti che bazzicano per Diagon Alley e per le comunità babbane possono giocare a quelli con l’affettato sugli occhi, ma qui la storia è diversa, Fletcher. Noi siamo al confine con la metà oscura…” sussurrò in un tono che voleva essere convincente. Dung sentì la saliva fargli su e giù per la trachea. Se solo Ossoduro Boff fosse venuto a sapere quanto lui era a conoscenza di quella metà oscura e di quelli che la combattevano, l’avrebbe preso a calci fino allo Yorkshire.
“Non...”
“E non puoi immaginare chi ieri è entrato nel locale! Proprio qui! Yaxley!”
“Chi?” mormorò Dung, fingendosi interessato ad un ennesimo sorso di liquore.
“Non fare il tonto, Dung. Sai chi è.”
“Come no. E cosa voleva questo Yankee?” domandò nella sua miglior voce indifferente.
Boff fece spallucce. “Mi ha chiesto di usare il bagno. Lo si è visto spesso da queste parti, ultimamente. Come ti dicevo, qualcosa si muove…”
Mundungus scese con un balzo dallo sgabello, gettando tre falci sporche sul bancone appena pulito.
“Prega che siano i tuoi affari a muoversi, non qualche sfigato nel bagno.”
Boff raccolse il denaro, arcigno e incattivito. Odiava farsi dare del paranoico.
Dung si diede una scrollata. Si sentiva tutto indolenzito e senza notizie particolarmente interessanti sul groppone. A parte il fatto che un ex-Mangiamorte usava il bagno della sua tavola calda preferita.
Tentò un’ultima domanda.  “E comunque, non sai dove possa essere n’dato Al Squirrel?”
Ossoduro Boff scosse vigorosamente il capo. “Non lo troverai, Fletcher. Si nasconde da un pezzo, quelle fiale di Giugurta che gli ha rifilato Greg Groggle l’hanno cacciato nei pasticci con il Dipartimento anti-Truffa…” Ossoduro fece un sospiro sconsolato. Sembrava sinceramente dispiaciuto per la sorte di Squirrel.  
“Il Ministero ha perquisito il suo nascondiglio in Marble Grave Street” aggiunse, tentando di sollevare le sopracciglia in mezzo al flaccide. “Ma dubito che ci stia ancora qualcosa là.”
“Ma tu sai dov’è Squirrel?” ripetè Dung cercando di essere paziente. Ossoduro non lo fu più.
“Cos’è vuoi rifilargli qualcosa? Comprare cacca di Drago? Non lo so dov’è! Nel mio pub non c‘è…”
Concluse, carico di tristezza e con uno sguardo offeso. Mundungus annuì, sibilando delle scuse fiacche.
“Scusami tu Fletcher. Ma non è un gran periodo…”
Dung fece ruotare il bicchiere, il fondo scuro roteò all’interno. “Già, nemmeno per me. Missioni del cavolo!”
Ossoduro gli scoccò un'occhiata penetrante e sospettosa insieme. “Missioni? Che tipo di missioni?”
Mundungus alzò gli occhi iniettati di sangue, correggendosi velocemente.
“Commissioni, Boff. Sai, clienti, ordini… La solita roba” borbottò a sua difesa. Ci mancava solo che il  barista di fiducia dei tre quarti della bassa criminalità di Londra, venisse a sapere che il suo miglior cliente -quando non si faceva fare credito- fosse un membro dell’Ordine della Fenice.
Alla fine, Boff sembrò convinto e cessò di studiarlo. Dung, più rilassato, si appoggiò al bancone, indicando la vetrinetta dei toast e delle torte. Tanto valeva mangiare qualcosa.
“Sganciami anche qualche fetta di butter bread, allora. Non ho ancora fatto colazione.”
Controvoglia, il locandiere si lasciò scivolare accanto all’espositore e si mise a infilare brutalmente alcune fette unte e croccanti in un sacchetto color senape.
Dung, nel vederlo così scontento, commise un’imprudenza.
“Sta attento” disse Dung con un sorrisaccio che voleva essere confidenziale.
“Tieniti fuori dai pasticci. C’è davvero qualcosa là fuori.”
Boff annuì lentamente, improvvisamente guardingo, tornando a recuperare il suo straccio. Mundungus uscì in fretta. Gli spiaceva comportarsi in quel modo, ma non c’era altro modo. Era un bene che la gente cominciasse a capire, ma quei toni cospiratori e spaventati non aiutavano nessuno. Di solito pensava a salvare sé stesso, ma per il gestore della sua tavola calda preferita, poteva fare un’eccezione.
Tornò a casa a passo svelto. Dung aveva la mente di un commerciante, spesso intorpidita dall’alcool, ma questo non significava  che non fosse in grado di comprendere quali fossero le conseguenze della comparizione di un ex-Mangiamorte (Probabilmente tornato anche in carica) a Notturn Alley.
Presto avrebbero cominciato a farsi vedere anche gli altri. Per reclutare o per uccidere, o entrambe le cose.
Trattene uno sbuffo di disappunto ed evitò di incrociare lo sguardo di una megera, accasciata sotto un androne. Non aveva avuto notizie utili per ciò che aveva chiesto Silente, ma aveva avuto una dritta per l’Ordine. Almeno quello, in quella giornata grama!
Tenendo il sacchetto del pane sotto al braccio, s’affrettò a salire la scaletta traballante. Aveva così fame, che quando si precipitò nella stanza, non si accorse di una cosa fondamentale.
Era riuscito ad entrare in casa senza chiave e senza dover sbloccare l’incantesimo di protezione.
Maledizione.
Dung non ci mise molto a fare mente locale. Aveva una buona memoria - che lo abbandonava solo dopo due dozzine di bicchieri-, con la quale catalogava e teneva il conto delle numerose trattative in sospeso, concluse o che aveva intenzione di aprire. Tuttavia, impiegò un’ ora buona per controllare a fondo nei due armadi sghembi, nei comò, sotto al letto e sotto alle assi del pavimento. Smontò con foga crescente lo specchio sopra il lavandino, fece sollevare la vasca con un Wingardium leviosa e perlustrò la botola sul soffitto.
Anche dietro il finto scarico del water. Nulla, nessuno sembra aver messo mano fra le sue cose.
Si sedette sul letto, mangiucchiando il pane e ungendosi le dita che pulì meccanicamente nelle lenzuola.
Non aveva idea di chi potesse venire a rubare oggetti scadenti da ricettatori di terza mano come lui, ecco la verità. Chiunque potesse farlo -chiunque fosse così sfigato e bislacco- sarebbe finito stordito nel giro di tre secondi, giù nel cortiletto, tra ossa e marciume vario. Sarebbe rimasto lì il tempo giusto perché Dung lo trovasse e gli facesse vedere che cosa meritava un ladro che rubava ad un altro ladro. Non che Mundungus Fletcher non lo facesse, ma aveva almeno la dignità di non farsi quasi mai cogliere sul fatto.
Ma qui, riflettè Dung con lo sguardo che vagava per la umida e scarna stanza, si trattava senza dubbio di un professionista.
Di qualcuno che, con tutta probabilità, si era limitato a ispezionare e a controllare. A raccogliere informazioni.
Per accertarsene, Mundungus estrasse la bacchetta e con un pigro svolazzo, la agitò.
“Intrusae Revelio!”
Fu come se qualcuno avesse steso una patina blu su ogni cosa e superficie della stanza. Un blu tanto intenso che si riverberava sul viso affranto di Dung che, grazie al suo incantesimo, riuscì a vedere come si era mosso l’indesiderato ospite. Era uno solo, quello era certo. Una sola sequenza di passi che entrava e cominciava ad aggirarsi nella stanza. Le macchie magenta sul pavimento non mentivano.
Con il lento scivolare dei secondi, Dung osservò le altre macchie rosso-viola sbocciare come fiori un po’ ovunque, dappertutto. Alcune si vaporizzarono nell’aria, segno di un qualche rimasuglio di magia. Poi si materializzarono sulle ante degli armadi, sui muri, sull’intelaiatura delle finestre, nei cassetti. I libri si aprirono e vennero sfogliati da una mano invisibile che li macchiava di rosso.
Le sue cose  vennero spostate, studiate e poi rimesse al loro posto. I passi magenta si diressero al minuscolo bagno e altre macchie comparirono sul lavandino, lo specchio e persino il nascondiglio nel water. Al diavolo l’ingegno!
Sempre più innervosito, Dung vide i passi che aveva percorso l’intruso farsi più vicino al suo letto, vicino alla testata. Proprio dove era seduto lui…
“Finitum Incantatem!” La patina blu e le macchie magenta sparirono. Gli oggetti tornarono perfettamente immobili, esattamente come quando Dung era entrato.
Con gli occhi iniettati di sangue e cattiveria, Mundungus Fletcher cominciò a riflettere.
Se non era stato un ladruncolo, non erano nemmeno stati quelli del Dipartimento Anti-Raggiri del Ministero. Data la tontolaggine di entrambi, Dung aveva il sospetto che, se fossero stati loro, se li sarebbe ritrovati giù in cortile grazie al Sensore. Chiunque era entrato era stato fin troppo accorto, talmente accorto che era riuscito a entrare, cercare e… Farsi beccare.
Le opzioni, valutò Mundungus crogiolandosi nel suo intuito intuitivo, si potevano ricondurre a due soli casi.
Primo. Era entrato un professionista, aveva frugato la stanza ma, non trovando ciò che cercava, si era allontanato, dimenticandosi di cancellare tutte le sue tracce e riattivare il Sensore, rimettendo a posto le cose ma non le sue tracce, troppo distratto dall‘insuccesso.
Secondo. Era entrato un professionista, aveva fatto tutte le cose descritte nel punto primo, ma si era limitato a riordinare, lasciando intenzionalmente tracce trovabili da un Incanto di Rivelazione e del fatto che fosse entrato nella sua tana. Probabilmente auspicando che in quel gesto, Mundungus Fletcher ci leggesse qualcosa di itimidatorio.
Mundungus digrignò i denti. Chi poteva avere interesse a introdursi in casa sua -nella sua stanza in affitto-?
La lista non era breve. Creditori, Auror, Maghi Oscuri, ladri invidiosi, la sua ex-moglie, gente derubata, elfi domestici, streghe mollate all’altare, Troll…
Si accese la pipa, pensando intensamente. L’effetto dei due bicchieri da Boff Ossoduro era svanito, e ora si ritrovava, probabilmente controllato, sudicio nella sua sudicia stanza, senza un goccio d’alcool da mettere nelle budella. Non sapeva nemmeno che diavolo d’ora era.
Tra uno sbuffo di fumo rancido e l’altro, rimpianse i bei tempi della gioventù in cui non c’erano missioni, Ordini e le richieste di un Preside matto a pendergli sul collo.
Solo il caro, nostalgico taccheggio. Quanto avrebbe voluto dire a Silente ...
“Coff! Coff! Eeehh.. Coff!” Mundungus si agitò sul letto, preda di una tosse convulsa. La sua testa aveva appena fatto un ragionamento da un milione di Galeoni, per Merlino smutandato!
Non aveva guardato nell’unico posto importante. Quello dove teneva gli ordini e le commissioni per oggetti seri e di valore, mica quelle porcate di infima e sconosciuta qualità che smerciava di solito.
Pensare a Silente gli aveva ricordato del foglietto su cui aveva scritto la sua richiesta, durante la sera passata tra scacchi e vomitevole liquore caraibico.
Mundungus si passò una mano tra i capelli incrostati. Da quando Silente si era fatto vivo da Arabella, si era concentrato -finora nel vero senso della parola, dato che perlopiù aveva pensato alla missione, non lavorato- sulla missione affidatagli. Dopotutto, il vecchio gli aveva fatto ridare i suoi denti e con tutta probabilità, spedito Zerkinski in qualche comunità dimagrante in Zimbaue.
 Dung scosse il capo, infastidito dalle sue fantasticherie. Vero, Silente forse sapeva cosa stava facendo e lui, per ora, non aveva fatto ancora nulla di decisivo, ma dopo ore di elucubrazioni, era giunto alla soluzione. Contattare Albert Squirrel. Ottenere informazioni.
Questo era stato lo scopo di andare da Boff Ossoduro, oltre che farsi del pane fritto e scroccargli del liquore a buon prezzo. Solo che adesso si ritrovava con un intruso in casa, che aveva frugato dappertutto e che probabilmente aveva anche guardato nell’unico posto importante. Il posto che Mundungs, nella sua bieca arroganza, non aveva nemmeno controllato.
Con il cuore in gola, la pipa pendente all’angolo della bocca, Dung si girò sul letto, fissando i vecchi tubi di ferro che componevano la testata del suo letto cigolante.
Pregò che si stesse sbagliando. Che stupido era stato a bloccare l’Intrusae Revelio a due passi dal posto più importante da controllare!
Si sputò sui palmi delle mani e cominciò a svitare uno dei tubi verticali della testata. Quel maledetto era avvitato così stretto che Dung dovette impegnare varie imprecazioni e gocce di sudore prima di costringerlo a svitarsi con lunghi cigolii.
Con il viso color pomodoro per la faticaccia, Dung sollevò il pezzo di ferro ad altezza occhio.
L’asta di ferro tubolare, con più di cinquanta centimetri di lunghezza per due di diametro e l’interno cavo, era perfetto per nascondere i biglietti delle commissioni per oggetti speciali e non proprio legali. Non il posto più sicuro in assoluto, ma abbastanza affidabile per un ladro del calibro di Mundungus Fletcher.
Solo che, come l’occhio strabuzzato di Dung poté constatare, l’interno del tubo metallico era perfettamente, sorprendentemente vuoto.
 

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